Разве возможно, разве же мыслимо -
Зиму представить и снег?
Утренний холод, ранние сумерки.
Улицы - вымерли, сны мои - умерли...
Начат октябрьский бег.
Ангелы сгинули, сгинули черти.
Видишь - валяется в рваном конверте,
Мятый листок - извещенье о смерти
Нашей с тобою любви...
Ненависть эту любовь перевесила -
Это не страшно, родная, а весело -
Глянь-ка на чувств шутовскую процессию...
Больше меня не зови...
Сердце - не камень и сам - не кремень я -
Помнишь: в любовном, пьяном затмении -
В день я писал все - по стихотворению -
Можно издать целый том?
Сколько извел я души и тетрадей,
Сколько я сжег своих нервов - не глядя,
Сколько раз умирал, воскресения ради! -
Что с нами стало потом? -
Стала терпеть ты меня - через силу;
Все, что не делал, родную - бесило...
Что ж - хорошо хоть простились красиво -
Что б не жалеть ни о чем...
Все вышло так... Не могло быть иначе -
Просто - за все - расплатились без сдачи,
Просто - границы любви обозначил -
Тот, кто стоял за плечом.
Ты уверяла, что безнадежен,
Я, со своей, вечно пьяною, рожей,
С вечной похмельною утренней дрожью
И перебитой душой...
Все мы растратили. Может быть, хватит,
Без толку ставить заплату - к заплате,
Если тебе - сам мой вид неприятен,
Если тебе я - чужой?
Был ли злой рок, или - так, невезение?
В этом ли суть? - Ведь судьба, тем не менее
Все разрулила сама...
И разбросала нас в разные стороны,
И разделяя затмение - поровну -
Просто - свела нас с ума...
Ливнями-буднями - выл я исхлестанный,
Пил - небеса и закусывал - звездами,
Думал бежать… Да, пожалуй, не поздно ли,
Мне догонять свою тень?
В сито двадцатого века, просеянный -
Я - как рассеянный парень с Бассеяной -
Хожу - все мозги - набекрень...
Кто-то - в Финляндии, кто-то в Америке,
Кто-то - прибился, вообще, к тому берегу,
Где несть печалей уже...
Кто тормознулся, застряв в топкой косности,
Кто-то - взорвался звездой в тесном космосе
Всех, на предельной, божественной скорости
"Сделав" на вираже...
Дальше - дорожка скользкая стелится,
Крутится- вертится чертова мельница;
Все мне не верится, что жизнь - безделица,
Что задует ее, как свечу...
Пофигу пройденный нами миллениум,
Ты - все глядишь на меня с сожалением,
Я же - останусь при собственном мнении,
Впрочем, - о том промолчу.
Все отболит и когда-то воскреснет,
Но - по другому... И сложится Песня...
Ты позабудешь меня. Ну, а если
Вспомнишь – то, может, взгрустнёшь.
Или – помянешь, словом недобрым,
Кистенем - по лбу, иль плетью - по ребрам -
Мысленно - ополоснешь...
Но - все смоет дождь, осенний дождь...
Батыр
Решил батыр увидеть мир,
За древнею Стеной.
Берёт с собой кумыс и сыр,
Прощается с женой
Наполнен стрелами колчан
И конь копытом бьёт…
И как стрела, через туман,
Летит батыр вперёд.
Куда отправился, дурак!
Что ждёт тебя, в пути?
Вот, позади родной аймак
И Гоби позади…
Протёрт халат давно, до дыр,
Два дня – не пил, не ел,
Но всё скакал, скакал батыр,
Скакал и песни пел,
О том, что жизнь – якши, якши,
А смерти – вовсе йок.
Сверкали звёзды, как ножи,
И месяца клинок
Вела дорога за собой
Звала к мирам иным…
Потея утренней росой
Сияла степь пред ним…
И пламенел вдали восток,
Под клёкот журавлей,
И путь его был так далёк –
Не хватит жизни всей,
Что бы успеть его пройти,
До самого конца,
Да сохранит тебя в пути
Созвездие стрельца!
Гон монгола, средь степей –
От него бежит вода…
Жизнь уходит, вместе с ней,
Утекает, без следа…
Он в седле – сомкнуть не смочь,
Воспалённые глаза.
Вот, простор покрыла ночь
В небе – месяца слеза
Вот, слезает он с коня.
Стал усталым, сразу – спать.
Будто Будда у огня.
Снятся – сын, жена и мать.
Снится сонных гор гряда,
Снятся тучные стада,
Снятся юрты у реки,
Снится берег Селенги.
Там, монгол идёт на мыс,
Мыслит ясно, пьёт кумыс.
Он Индию видел, Китай и Непал,
Со смертью сражался отважно,
От зноя, от холода он погибал,
Тонул и спасался от жажды.
Дорогой и песнею лишь увлечён –
Моря он увидел и горы,
Был нищим бродягой он и богачём,
Монахом, наёмником, вором…
Он, тысячи помнил названий и лиц,
Сказаний, преданий, поверий,
Он видел рожденье и гибель столиц,
Расцвет и упадок империй
Знал воинов, в пору кровавой грозы
Творивших войну, - как молитвы,
И мутной водой Хуанхе и Янцзы –
Поивших коней после битвы.
И сложат былины об этом потом,
Напишут большие трактаты,
Но где же семья твоя, родина, дом?
Не время ль вернуться обратно?
По собственной воле – всего ты лишен,
Смешон, никому ты не ведом…
Река, за века, - заросла камышом,
И правнук твой – стал давно дедом.
Песчинкой, нас вечность берёт на ладонь,
Подует – и нас уже нету…
Монгол! Ты лишь призрак! И призрак - твой конь!
Вас ветром всё носит по свету…