Глава 4 страшные рассказы

– Я вырос неподалеку оттуда, – сообщил таксист, выруливая на залитую светом фонарей главную дорогу. – Детство не было сказкой. Глухой район, грязные улицы, безработные родители… Один старый мяч на целый квартал – это была наша единственная забава. Мы с друзьями частенько играли в футбол недалеко от кладбища. Так что можно сказать, вся та мутная история происходила у меня на глазах.

– Что за история?

Таксист едва сдержал смешок.

– Да бросьте, мистер, сколько можно притворяться? Неужели вы считаете, я поверю, что кто-то на ночь глядя от нечего делать решил прогуляться по заброшенному кладбищу? Хотите увидеть, как выглядит оно? Я прав?

Откровенно говоря, Джеки уже порядком начали надоедать бестолковые вопросы водителя.

– Послушайте, во-первых, я понятия не имею, о чем вы говорите, – сказал он. – Во-вторых, мне все равно как выглядит оно, потому что я даже не знаю что это такое. А в-третьих…

– Ладно-ладно, – примирительно затараторил таксист. – Согласен, это правда не мое дело. Больше никаких вопросов! Буду нем, как рыба. Обещаю…

– Расскажите-ка лучше вашу историю, – напомнил Джеки.

– А! История…

Таксист чуть сбавил скорость.

– В свое время об этом все местные газеты писали! – начал он. – Ну, почти все. Народ раньше любил жуткие, таинственные рассказы – как, впрочем, и сейчас. А та история была в самый раз для первой полосы. Исчезновения на заброшенном кладбище… Призраки собирают кровавую дань… Неплохо звучит, а?

– Так оно заброшенное? – спросил Джеки.

– О да! – кивнул таксист. – Там лет пятьдесят никого не хоронили. А может и больше… По крайней мере, я никогда не видел, чтобы туда кто-то приходил проведать родственников. Зато там постоянно околачивался всякий сброд.

Он громко откашлялся и продолжил:

– Как-то раз один из главарей местной банды решил организовать на кладбище какой-то подпольный склад. Прямо в часовне, которая стояла в самой глубине между могил. Никто не знал, что они там прятали – наркотики, оружие, контрабанду, награбленные вещи… Только вот прятать пришлось недолго. Недели через две ночью внутри склада начался пожар. Все сгорело начисто. А двое парней-охранников исчезли.

– Может, склад подожгли конкуренты? – предположил Джеки. История вовсе не показалась ему такой таинственной, как ее вначале разрекламировал водитель.

– Может и так, – не стал спорить таксист. – Но вы погодите, это только начало. Через полгода банда – эта или другая – снова решила сделать в часовне склад. Прошла неделя и история повторилась: невероятно сильный пожар, гангстер-охранник исчезает. Самое удивительное, что сама часовня, как и в первый раз, осталась совершенно нетронутой. Стены и крыша целы-невредимы, только краска чуть опалена огнем, а внутри от товара – один пепел, будто температура была как в жерле вулкана.

– И что, после этого банды снова там обосновались?

Таксист усмехнулся.

– Шутите? После второго раза? Нет, конечно! Представляю, как организатору того склада влетело от его компаньонов… Бедняга! Нет, больше банды туда ни ногой. К тому же полиция в то время немного оживилась, устроила несколько облав. Гангстеры залегли на дно, но история кладбища продолжалась… Эй, да куда ты…

Из-за поворота на всех парах вылетел малиновый кабриолет, едва не столкнувшись с такси. Обругав лихача, водитель принялся рассказывать дальше.

– Вскоре в эти места приехал писатель. Книг его я никогда не читал, но по слухам у него были неплохие романы ужасов. Тогда поговаривали, что все его произведения якобы основаны на реальных событиях. Правда или нет – не знаю, но факт остается фактом – он путешествовал по Австралии в поисках новых сюжетов. Кто-то сболтнул ему про историю с кладбищем, вот он и отправился к нам.

– И пошел в часовню?

– Да, но не сразу. Сначала он неделю просто осматривал окрестности. Мне тогда было лет девять, я отлично все помню. Писатель снял квартиру в доме напротив нашего. Каждый день он ходил туда-сюда и порядком доставал всех распросами. А потом все записывал в маленький блокнот с золотой обложкой.

Таксист вздохнул.

– Мой папаша сразу смекнул, что к чему. Пару раз он приглашал писателя к нам и рассказывал ему такую околесицу, что мы с братом за стеной катались по полу со смеху. То была отменная чушь, высший сорт! Про каждый дом в округе отец выдумывал легенду – в одном, по его словам, появлялся призрак вдовы, чей муж при загадочных обстоятельствах погиб на золотом руднике, в другом жил дух маньяка-каннибала, который при жизни делал из своих жертв сосиски для хот-догов, в третьем в полнолуние подвал наполнялся кровью… И это еще только цветочки – стоило отцу немного выпить, и наш район в его рассказах становился центром вселенского заговора нечистых сил. В конце концов, намолов с три короба, папаша жаловался, как сложно прокормить большую семью, и писатель давал ему денег.

Джеки на минуту подумал, а не перешел ли от отца к сыну талант забивать попутчикам баки рассказами о таинственных происшествиях.

– Вообще писатель был неплохим человеком, – между тем продолжал таксист. – Раз он подошел ко мне, угостил шоколадом и спросил, не видел ли я здесь чего-то необычного. Я рассказал ему только то, что знал о кладбище. Он выслушал, опять что-то записал и через дня два туда отправился.

– Один?

– Конечно! Он хотел провести целую ночь в часовне. Вроде как атмосфера, которая там царит, должна была навеять ему новые сюжеты. Будто мало было той чепухи, которую рассказывал отец! Часов в десять ночи он вышел из подъезда и пешком отправился в сторону кладбища. Это был последний раз, когда я его видел.

– Он тоже исчез, как те охранники?

Водитель покачал головой.

– Нет! Не исчез. Он сошел с ума.

Джеки стало немного не по себе.

– Сошел с ума?

– Именно! Когда он не вернулся через два дня, на кладбище отправилась полиция. Его нашли в часовне – он сидел внутри, забившись в угол, в клочки изорвав свой блокнот и бормоча что-то про то, что “оно следит за ним”. Что такое “оно” – ответа от него никто так и не добился. Писателя увезли в психбольницу. Тогда о кладбище и написали в газетах в первый раз.

Таксист сделал паузу.

– После этого начался настоящий бум популярности кладбища. Сюда съезжались толпы журналистов, чтобы посмотреть на него, расспросить жителей о необычных явлениях и иногда – провести ночь в часовне, точь-в-точь как обезумевший писатель. Они хотело увидеть то самое “оно”, которое заставило его сойти с ума.

– И кому-то это удалось?

– Судя по статистике, да. За следующие три года на кладбище пропало человек двадцать, половина из которых были черезчур любопытные журналисты. Полиция свалила это на местные банды и снова устроила несколько облав, а кладбище на несколько дней оцепили. В итоге не досчитались одного полицейского.

– Ничего себе!

– Да уж… Они с напарником ночью дежурили в машине, потом он услышал голоса в глубине кладбища, пошел проверить – и как сквозь землю провалился! Полиция на следующий день перевернула все вверх дном. Ничего, естественно, не нашли.

– А исчезновения продолжились?

– Самое интересное – нет! Это – последнее громкое происшествие. Больше на кладбище никто не исчезал. По крайней мере, я такого больше не слышал, да и газеты ничего не писали. Через десять лет наш район начали гуще застраивать, тогда как раз и появилась улица Биг Кросс. Кладбище попало между двумя домами, и ему дали номер 77. Когда об этом услышал, сам был в шоке, честно говоря.

– Вы и сейчас там живете неподалеку?

– О, слава Богу, нет! Мы переехали с семьей уже семь лет назад. На кладбище, может, больше никто и не исчезает, но район от этого лучше не стал, можете мне поверить... Кстати, теперь вы поняли, почему я так удивился, когда вы спросили этот адрес? Я подумал, вы – журналист, который раскопал эту историю, и собираете материал…

– Да нет, я не журналист…

– Ну тогда… если не секрет… зачем Вам понадобилось ехать на это кладбище?

Джеки и сам не знал, что ответить. Молча глядя на конверт, он обдумывал услышанное. Ехать на кладбище было, мягко говоря, решением слегка ненормальным. Но вещи, которые с ним произошли, к разряду нормальных не имели абсолютно никакого отношения. На письме был указан этот адрес, и, возможно, там он сможет во всем разобраться. А разобраться было нужно – чего бы это не стоило, и точка.

– Ну так что? – не сдавался таксист. – Вы уж не обессудьте – просто интересно… Мне все же кажется что вы журналист…

Поняв, что водитель просто так не отвяжется, Джеки улыбнулся.

– А вас не проведешь! – заметил он. – Так и быть, сдаюсь.

Таксист победоносно рассмеялся.

– Так и знал! Работаете в газете?

– В журнале, – поправил Джеки. – Сейчас в отпуске, но… всегда ищу что-нибудь новенькое для читателей.

– Сразу бы сказали, – немного обижено произнес таксист.

– Ну… знаете, не все любят журналистов. Некоторые считают, что мы страшно надоедливы и задаем слишком много вопросов.

– Ха! Я к этому привык с детства, – ответил таксист. – Кстати, мы подъезжаем!

Машина свернула влево и, подпрыгнув несколько раз на выбоинах, выехала на длинную грязную улицу.

– Это и есть Биг Кросс Стрит, – сообщил водитель. – То еще местечко…

Он был совершенно прав – район здесь был хуже некуда. Обшарпанные пятиэтажные дома, будто приклеенные друг к другу, то тут то там красовались выбитыми окнами и безвкусными граффити. Вдоль дороги были разбросаны старые автомобили, многие со спущенными колесами. В одном месте дорогу наполовину загораживал кузов сожженного микроавтобуса. На всю улицу было всего три рабочих фонаря, остальные безжизненно свисали плафонами с разбитыми лампочками.

Таксист поддал газу, и угрюмый пейзаж за окном замелькал быстрее. Внезапно стена пятиэтажек оборвалась, и такси устремилось вдоль двухметровой кирпичной стены.

– А вот и само кладбище! – произнес водитель. – Стену выстроили после того случая с полицейским. Въезд находиться дальше, но он скорее всего закрыт.

Еще метров сто – и таксист затормозил. Джеки выглянул в окно. Прямо напротив него находились огромные металлические ворота, покрытые ржавчиной. Ворота были распахнуты, за ними зловеще зияла темнота.

– Странно! – заметил таксист. – Обычно, насколько помню, этот вход был закрыт. Хотя я тут уже давно не был...

Он повернулся к Джеки.

– Внутрь я не поеду, можете не уговаривать! – сказал он. – Но, если хотите, могу подождать. Только деньги прошу заплатить вперед. Не то, чтобы я вам не доверял, но уж такие принципы.

– Конечно! – кивнул Джеки.

Раздумывая, что ему делать дальше, Джеки вынул кошелек. В это мгновение двигатель автомобиля загудел сильнее и такси, резко свернув с дороги, въехало в ворота кладбища.

– Эй, вы вроде сказали, что внутрь заезжать не будете! – напомнил Джеки, удивляясь, с чего это таксист вдруг передумал.

Водитель не ответил. Несколько секунд он лихорадочно крутил руль и дергал ручку коробки передач. Затем повернулся к Джеки. Лицо его было пепельно-серым.

– Это не я! – в его голосе прозвучали панические нотки. – Машина… она едет сама!