Окуджава Булат. Песенка о Лёньке Королёве

Б.Федорову

"...У нас на Арбате жил Ленька Гаврилов, рыжий, очень милый парень. Он совсем не был "королем", но мне было ужасно жалко, когда он погиб. Его смерть казалась особенно обидной, нелепой, и я дал его имя герою моей песни. Ее я написал очень быстро. Было это году в 1957-м, как-то утром. Стихи словно сами пришли, строчка за строчкой. Как мне теперь кажется, чуть ли не в пять минут. И когда уже заканчивал придумывать стихотворение, то и музыка появилась, как будто всё это жило во мне и вдруг выплеснулось. Я еле успевал записывать..." Булат Окуджава

Уточнить аккорды

Hm

Во дворе, где каждый вечер все играла радиола,

D A7 D

Где пары танцевали, пыля,

Em A7 D

Ребята уважали очень Леньку Королева,

Em F#7 Hm

И присвоили ему званье Короля.

Был Король, как король, всемогущ. И если другу

Станет худо и вообще не повезет,

Он протянет ему свою царственную руку,

Свою верную руку, - и спасет.

Но однажды, когда "мессершмитты", как вороны,

Разорвали на рассвете тишину,

Наш Король, как король, он кепчонку, как корону,

Набекрень, и пошел на войну.

Вновь играет радиола, снова солнце в зените,

Да некому оплакать его жизнь,

Потому что тот Король был один (уж извините),

Королевой не успел обзавестись.

Но куда бы я не шел, пусть какая ни забота

(По делам или так, погулять),

Все мне чудится, что вот за ближайшим поворотом

Короля повстречаю опять.

Потому что, на войне хоть и правда стреляют,

Не для Леньки сырая земля,

Потому что (виноват), но я Москвы не представляю

Без такого, как он, короля.

Поет и играет автор.

Окуджава Булат. Возьму шинель и вещмешок и каску (Песенка веселого солдата)

"— Иду себе, играю автоматом.

Как просто быть солдатом, солдатом...

На самом-то деле я так, конечно, не думаю. Ведь сам был и минометчиком, и пулеметчиком ручного пулемета и -после ранения — радистом тяжелой артиллерии. А песенка эта ироническая, грустная — своего рода протест против бодрячества, шапкозакидательских настроений некоторых произведений о войне. Ведь в любом случае кровь остается кровью, смерть — смертью. Война же, согласитесь,— вещь противоестественная, отнимающая у человека природой данное право на жизнь. Я ранен ею на всю жизнь, и до сих пор еще часто вижу во сне погибших товарищей, пепелища домов, развороченную воронками землю... Я ненавижу войну..." Булат Окуджава

Am E Am

Возьму шинель, и вещмешок, и каску,

E Am

В защитную окрашенные краску,

G C

Ударю шаг по улочкам горбатым... |

Dm E Am

Как просто стать солдатом, солдатом. | 2 раза

Забуду все домашние заботы,

Не надо ни зарплаты, ни работы -

Иду себе, играю автоматом, |

Как просто быть солдатом, солдатом! | 2 раза

А если что не так - не наше дело:

Как говорится, Родина велела!

Как славно быть ни в чем не виноватым, |

Совсем простым солдатом, солдатом. | 2 раза

Поет и играет автор.

Окуджава Булат. Песенка о дураках

Am Dm

Вот так и ведется на нашем веку:

E Am

На каждый прилив - по отливу,

Dm

На каждого умного - по дураку,

E Am

Всё поровну, всё справедливо.

Но принцип такой дуракам не с руки,

С любых расстояний их видно.

Кричат дуракам: "Дураки, дураки"!

А это им очень обидно.

И чтоб не краснеть за себя дураку,

Чтоб каждый был выделен, каждый,

На каждого умного по ярлыку

Повешено было однажды.

Давно в обиходе у нас ярлыки -

По фунту на грошик на медный.

И умным кричат: "Дураки, дураки!"

А вот дураки - незаметны.

Поет и играет автор.

Окуджава Булат. Вы слышите, грохочут сапоги...

Am

Вы слышите, грохочут сапоги,

A7 Dm

и птицы ошалелые летят,

Am

И женщины глядят из-под руки,

E7

вы поняли, куда они глядят.

Вы слышите, грохочет барабан,

Солдат, прощайся с ней, прощайся с ней.

Уходит взвод в туман - в туман - в туман,

А прошлое ясней, ясней, ясней.

А где же наше мужество, солдат,

Когда мы возвращаемся назад?

Его, наверно, женщины крадут,

И, как птенца, за пазуху кладут.

А где же наши женщины, дружок,

Когда вступаем мы на свой порог?

Они встречают нас и вводят в дом,

А в нашем доме пахнет воровством.

А мы рукой на прошлое - вранье!

А мы с надеждой в будущее - свет!

А по полям жиреет воронье,

А по пятам война грохочет вслед.

И снова переулком - сапоги,

И птицы ошалелые летят.

И женщины глядят из-под руки,

В затылки наши круглые глядят.

Поет и играет автор.