Я с себя сдираю клочья плоти
В общем избавляюсь от старья
Как могу и как умею я
Копошась пока ещё в болоте
Под конец зимы скуля как пёс
На февраль и авитаминоз
Грежу я о солнце и о море
В неприютном северном краю
Я тихонько песенки пою
"Дырка есть у нас в любом заборе"
Я её найду и сквозь неё
Проскользну как тень и ё-моё
Окажусь я там где много света
Люди, а не нелюди. И лето.
19.03.2015.
Летнее
Ночью жара спадает и воздух становится свеж
Соловьи заливаются, или кто там ещё? - промеж
Отягощенных новой листвой деревьев в парке и у реки.
Наступает июнь. Наступил уж июнь, прикинь!
На рояле в четыре руки, в восемь рук, в сорок восемь рук
Ночь играет. Растёт, нарастает звук.
Вот и лето.
1.06. 2015
***
Дурацкие мысли как гости
Приходят, когда захотят
Вживаются в мозг мой и после
Его раздирают, когтят
Душа моя гаснет и киснет
А мыслям - как с гуся вода
Молчите, проклятые мысли
Не думал я вас никогда
***
Внезапно завыла собака
Ночную взорвав тишину
На что она воет из мрака
На полную, может, луну?
А может быть помер там кто-то
Иль скоро , до завтра, умрёт?
Какая собаке забота
В тоске голосить у ворот?
Оплакивать что-то такое
Понятное только лишь ей
Лишать меня сна и покоя
И мучить себя и людей
Таинственным воем и плачем
Взрывая июньскую тишь
Гадаешь, что плач этот значит?
И слух напрягая – не спишь.
Июня
***
Куда то делись все его
Мне сообщения «вконтакте»,
Остались только те слова
Что я писал ему. Быть может,
Что это Время, не спеша,
Как будто ластиком стирает
Его присутствие. Оно
Теперь незримей и незримей.
Образовавшийся сквозняк
Меня тревожит
Как ты там? Может быть - никак?
Нет, быть не может
Отметил «важным» диалог
Не потому, что был он важным
А потому что адресат
Отсутствует и ничего
И никогда мне не напишет
Ну разве что ещё во сне
Мне явится и будет басом
Бубнить о чём-то, как всегда
Заваривая свой крепчайший кофе,
Куря, без счёту, Лаки Страйк
…его в больнице перед смертью
Побрили «налысо», а тут
Во сне моём – остался он
таким, как я его запомнил:
Косматым, с длинными усами
Висящими на шесть часов
11. 06.
Товарищ, товарищ, бесценный мой друг
Мы загнаны оба в бессмысленный круг
Внутри так темно, а во вне его - свет
Но выхода, кажется, нет
А впрочем , быть может, я круг этот сам
Придумал и зря доверяю глазам
И надо всего лишь мне перешагнуть
За круг, чтоб отправиться в путь?
А там, за пределами круга – поёт
От счастья душа, устремляясь в полёт
Спадает, уходит навеки тоска
как боль из больного виска.
***
Мимо всех возможных «мимо»
мимо мекки, мимо рима
и поэзии мейстрима
тоже где-то, как то мимо
проношусь кометой я
так сложилась жизнь моя
у других она иначе
может быть сложилась, значит
кто бежит, а кто-то скачет
кто плывёт, а кто ползёт
оттого то мы, ребята
очень разный все народ
Но при том, одновременно
и похожий, как ни странно,
душа всякая нетленна
я и ты, и Мариванна
позже все мы, как один
душу Богу предадим
23 января 16
***
Пишешь чего-то такое, такое
Нахуй не нужное тут никому,
Но почему то тебе дорогое.
Что же ты хочешь, никак не пойму?
Что же ты пишешь, зачем, почему же
Ты выдаешь за улыбку оскал,
Пряча за шутку нагрянувший ужас?
Ищешь – находишь не то, что искал.
Рык ли звериный, клёкот ли птичий,
Гомон воды или грома раскат, -
Всё в твоей речи без знаков различий,
Всё вперемешку и всё невпопад.
Что твои ниши, круги и карассы, -
Время хватаешь. Сжимаешь в горсти
Слово не то, и опять – мимо кассы.
Руки пусты. Снова всё упустил.
Ты говоришь, – но не много ли чести,
Чтоб кто-то слушал невнятный поток.
Морда не треснет? – Надеюсь, не треснет.
Строчка за строчкой. Увяз коготок
В поисках некого скрытого смысла.
Что же, занятье не хуже других.
И сновидение тучей зависло
Над полуспящим, рождающим стих.
***
Пиши, пиши…
Пиши, пиши, скреби пером,
Пусть расшифруют всё потом
Те, кто придут за нами вслед
Через сто тысяч лет.
Не жди, что здесь тебя поймут,
Что кто-то тут оценит труд,
Твой труд над рифмою простой,
Твой выстрел холостой…
Ты разобрался, наконец,
Кто тут живой и кто мертвец,
И кто ты сам, и кто ты сам
И здесь, - и там, и там.
Зачем нужны твои глаза,
Когда в них места нет слезам?
Вход по часам в универсам
С названием «Сезам».
Ты жил да был, да вдруг исчез,
Как будто напортачил бес.
Вокруг – туман, завеса, дым,
Ты стал для всех чужим.
А стать своим не привелось,
Все смотрят – сквозь,
И слышат – сквозь
Тебя, не видя никого,
Не слыша ничего.
Почто тревожно на душе?
Отставка близится уже,
И ждёт давно могила-мать,
Чтоб горб твой исправлять.
И рать – неясно даже чья –
Тебя встречает хохоча,
И Ворон чёрный у плеча,
И кровь не горяча.
Как, равновесие держа,
Стоять на лезвии ножа,
Одновременно размышлять,
И говорить, и спать?