Там, за окошком – как море – Рассея

Ты беспонтовым плывёшь Одиссеем,

С юга на север и снова на юг,

И не заметишь, как сделаешь круг.

Что до пространства и времени – полно! –

Время тебя разобьёт, словно волны,

Что солоней и обманчивей слёз,

Ты ж человечек, а не утёс.

Даже утёсы, и те время точит,

Ты же – конечен, хрупок, непрочен…

Ну а пространство – пойми же, дурак, -

В нём захлебнуться – сущий пустяк.

В общем, напрасная жизни растрата…

Но почему-то гонит куда-то,

Или, вернее, несёт нас поток -
Север ли, юг ли, запад - восток…

***
Мы снова увидимся скоро,

Наотмашь, как бритвой по вене –

Отрезав вчерашние ссоры,

И всё остальное – до фени.
Разлуки и не было будто,

И вся наша сдержанность, где же?
Опомнившись, через минуту,
Ты спрячешь и радость, и нежность.
И нежности этой в отместку –

Ты снова меня огорошишь

И скажешь, какую-то резкость,

О будущем нашем и прошлом.
И кто тебя создал такую?

Чем ты, пред собой виновата?

Позволь, я тебя поцелую,

Прощаясь с тобой, как когда- то.
И дальше – своею дорогой

Пойду я. И словно бы легче:

Ну, вот, поболтали, немного.

И ладно, до встречи, до встречи…

***

Позабыл, о чем забывать - не смел

Много лет - сплетение наших тел,

Наш совместный жар и совместный пот;

Измождение, шепот; Всего исход-

Твоих пальцев дрожь и глаза - как нож.

Ты - не та. Да и сам я - едва ль похож,

На того вчерашнего алкаша,

Кем я был когда-то. Моя душа

Истрепалась, как парус, в чужих краях.

Хоть не слишком, вроде - бы и одрях

Разве, что седой - да и то - не весь,

Но с годами я – по - растратил спесь,

И желанье выглядеть молодцом;

На подъем тяжел и набит свинцом,

Всех случайных и неслучайных пуль.

Кто стрелял - не важно. Опять июль

Заставляет вспомнить тень старых лип

И скамейку в парке, где я погиб,

Что б потом воскреснуть и стать иным -
Тем, кем стал. Теперь познакомься с ним.

ДМТ

Вчера он жил. Сегодня – пас.
Вчера он был - одним из нас.
Так, средь людей идёт отсев,
смешно сказать – банальный грипп -
мы им переболели все
и ничего - а он погиб,
не дотянув до сорока.
У всех свои срока.
Молчим, воды набрали в рот.
У нас ну просто нету слов.
Такой внезапный поворот –
никто ведь не был - то готов…
И он не ведал, не гадал,
а получилось вот ведь как…
Был человек – исчез, пропал,
не то – во Свет, не то – во Мрак,
от нас сокрытый, до поры,
по правилам игры.
И от таких метаморфоз
у всех – истерика, испуг.
Ужели, это всё – всерьёз?
Не может быть!
Да как же, вдруг?
не может быть! .................
Да нет, чувак,
как раз, вот именно, вот так
всё и случается порой.
Живой - глядь – не живой

***
Вот, сейчас ужо, под кустиком
Иль у костра, или под мостиком
Сыграю всякую акустику
Кривите рожу? Это бросьте-ка!
Я пальцем тыча вам под дых
Начну читать серьёзный стих
В глаза, в упор вам прямо глядя
(в глаза, глядеть, а ну, в глаза!
Всем по местам сидеть, сказал!
Не то дорыпаетесь, бляди!)
Я приведу вас, суки, в чувство!
Я научу ценить искусство!

***

Решившись поучаствовать в говне
Не думай, что останешься вовне –
Попса влезает в душу, в мозг, как вирус,
И жить в тебе готовится на вырост.

Махнув рукой и перейдя черту
Не говори, что временна халтура.
Что ты зашёл случайно, или сдуру
Иль оттого, что жить невмоготу.

Меня спросите: «хау ду ю ду»?
Скажу – «ништяк»! И снова буду правым.
Мне не дождаться денег, или славы
Но ни под чью я не пляшу дуду.

А в общем, речь свою сейчас веду,
К тому, что каждый делает свой выбор.
И каждому воздастся по труду.
За результат – заранее - спасибо.

***

На самом-то деле – вы только не смейтесь! -
О. Бендер - был очень неслабый гроссмейстер
проигрывал партии все до одной
он там, в Васюках, но играя - с судьбой! -
скандал провоцируя и вызывая
огонь на себя, искушая судьбу
желая пройтись возле самого края
а всех дилетантов он видел в гробу

Художник, каких уж не делают, нынче,
Ну не Леонардо, возможно, Да Винчи
но скажем, немалоизвестный Кандинский
по слухам – в подмётки ему не годился.
Картину отвергли его ретрограды;
Сегодня, весь в белом и в самой красе
Остап Ибрагимович рулит парадом
а где консерваторы? – сгинули все.

***

Я к поэтам пришёл на банкет
и смущаясь твержу «извините

Я ничей не любимый поэт

И вообще не поэт – сочинитель
пробираюсь к буфету бочком
дурачок-дурачком.

Что там нынче в меню и почём?

И какая в ходу тут валюта?
Очень ценами я огорчён

Хоть и не удивлён почему то
что припёрся сюда, нищеброд
через черный, поэзии, вход?

Нет, наверное надо валить
Мне из этого чудо буфета
И ещё раз прошу извинить
что напялил личину поэта
и к строке приставлял я строку
надо быть поскромней дураку

***

По всей России – хмарь и сплин:
И сын любимый,
Ее поэт и гражданин
Был солнцем тут палимый

Был часто грустен он и пьян
Душой – раним и чуток.
Любил детей, любил крестьян,
Охоту. Проституток.

Душа вставала на дыбы,
От видов рабства, зверства.
А кто не раб тут? Все – рабы.
По роду, по наследству.

Мужик тут - раб, и барин – раб.
И даже… но об этом
Молчу, молчу. Да взять, хотя б
И нашего поэта:

Жилось бедняге нелегко,
Поскольку – раб азарта –
Между Лафитом и Клико
Спускал он деньги в карты.

И с чувством смешанным потом –
Ходил он на Сенную -
Там били женщину! Кнутом!
Крестьянку молодую!

«Однако, девка недурна…»
Сказал Некрасов басом
Полюбовавшись ей сполна
Домой пошел Некрасов.

Часу в шестом. Была среда,
И чей-то День рожденья
А в голове вертелось: «Да,
Есть женщины в селеньях»!

***

Раз, из саратовской глуши
В столицу прибыл Грибоедов,
И на канал одноименный
Ходил гулять нередко он:
Писал пиесы для души
И в ресторациях обедал,
Где слушал хор краснознаменный
Глуша коньяк «Наполеон».
В зените славы он и силы –
Красавец, баловень, эстет…
Но Александр Сергеич милый,
Ещё, к несчастью, был поэт.
Неизгладимою печатью
Лежит на судьбах ихних знак:
Им рок, за их таланты платит –
Не в бровь – так в глаз, то так - то сяк.
Не застрелили на дуэли
Не засадили за роман
Но сбагрить, видимо, хотели
И отослали в Тегеран.
Ну, чем не место для поэта,
Казалось бы! Восток – восторг!
Дворцы и башни минаретов,
Базаров пестрых шумный торг!
Восток божественно порочен,
Здесь ищешь истину в вине,
А сказки сказывают ночью –
То Зульфия, то Шагане.
Но кризис древнего Востока,
Случился там, очередной
И Грибоедов был жестоко
Растерзан яростной толпой!
«Джихад! Джихад! – толпа кричала
Идет Священная война»!
………………………………
И тетка старая рыдала
Потом, в Саратове, одна.

поэт и чёрт

«Смерть приходит к человеку…»
(Заболоцкий)

Вот приходит чёрт к поэту
Говорит ему: «миляга,
Что ты ищешь в мире этом?
Что изводишь ты бумагу?
Всё равно – тебя никто тут
Не прочтёт и не услышит
Бесполезная работа,
Как бы копошенье мышек!

Всё пожрут тут Смерть и Время,
Всё пожрут и переварят
И тебя сожрут, со всеми,
И твои стишочки, паря,
Тоже все уйдут в навоз!
Нафинг надо? вот – вопрос!

Всё напрасно, бесполезно,
Всё бессмысленно и глупо,
Стоит вглядываться в Бездну,
Если скоро станешь трупом?
Лучше сразу удавиться
Или стать таким, как все:
Или криком, или спицей
В Вечном смерти колесе».
Но поэт ответил чёрту:
«Сам пошёл, чертяга, н…й!
Я живой! Ты, сука – мёртвый!
Буду я писать без страха,
И тогда, ужо, посмотрим
И тогда, ужо, увидим»!
Так поэт ругался с чёртом
И остался победитель!
И потом без проволочки
В качестве ВСЕМУ ответа
Написал такие строчки:
«Вот, приходит чёрт к поэту…»

Ху из ху, или утренняя гимнастика.

Кто такой Доктор Хаос – дурацкий вопрос!
Шерлок Холмс средь врачей + конечно - Атос
Скептик, циник, блистательный гений
А вокруг – только бледные тени

Дартаньян – (тут поймёт и дурак) – Кемерон
(Да не важно, что бабой представился он )
Не умён, но хитёр он, а так же -
Благороден и очень отважен.

И не весть какой будет для вас тут сюрприз
Доктор Чейс… разумеется, он – Арамис
Лицемерный красавчик и душка.
Но душа – словно старая сушка.

Доктор Форман – ну, тот, несомненно – Партос
В своём деле силён он, надёжен, но прост
Он, как валенок, или кроссовок.
И в интригах совсем он не ловок…

Холмса мы приплели тут, конечно, не вдруг
Но у Холмса же должен быть преданный друг
Что бы ярче сиять на контрасте…
Доктор Вилсон! Приветствуем, здрасте!

Доктор Хаус задачку грызёт как орех
И при этом, дерзит и третирует всех
Потому как у этого гения
О людЯх – нехорошее мнение.

Потому что несчастен он и одинок.
Потому что, хоть гений, а всё же – не Бог,
Он, как зверь в тесной мечется клетке
И глотает горстями таблетки.

Доктор Хаус кому он, что только не спас!
Кому жизнь, кому – мозг, кому - пах, кому – глаз
Но в душе его – смута и хаос.
Доктор Фауст, тьфу, чёрт, - доктор Хаус…

старая английская, а может и шотландская песня

1