Каштани із вулиці марі-роз
Перебуваючи в еміграції, В. І. Ленін
жив у Парижі на вулиці Марі-Роз, де
зараз знаходиться музей його імені.
В подряпаних літ і краплинах рос,
У шатах, як в думах, буйно-зелених,
Каштани із вулиці Марі-Роз
Сьогодні у гості прийшли до мене.
Прийшли через версти й світанки вбрід,
Усілись край столу гіллясто й розлого.
І зелено стало від їхніх віт,
І ми говорили в цей день про нього.
Вони пам'ятають усе, о, так!
Були його вікна у них навпроти.
Вночі крізь полотна паризьких мряк
Каштани в шибки зазирали: що там?
А там визрівали його думки,
А там зачинались вітри майбутні.
Думки? Це, напевне, як зерна важкі,
Оті, що виношує віття трудно.
Каштанові зерна...
Не раптом, ні,
Тужавіють зерна у синій висі,
І падають в землю, і навесні
Зростають під небо могутнім лісом.
І чулось: існує в цю мить між них
Зумовлена спільність у справі сутній.
Здригалися віти.
І гомін біг
Від першого подиху бур майбутніх.
Отих вдалині відшумілих гроз
Запраглось іще раз відчути подув.
Каштани із вулиці Марі-Роз
Колись сторожили їх перший подих.
Прощалися пізно.
Ну що ж, пора.
Пішли міцнокорі мої ветерани.
Їм раді були молоденькі каштани,
Що збіглись послухати їх з-над Дніпра.
БІЛЯ МАВЗОЛЕЮ ЛЕНІНА
Тихше!..
Вітер жалобні стрічки колише,
Біла площа і біла врочиста тиша,
Затамований подих тисяч легень
З дня у день,
З дня у день.
І здається, то думи людські і тривоги
На пораду сьогодні ідуть до Нього,
І здається, то в черзі стоять віки,
В думах чола схиливши свої важкі.
Ждуть. Минулі – очікують честі суду:
Що було, не забудуть довіку люди.
А прийдешні – у них іще довга путь –
А прийдешні урочого часу ждуть,
Ждуть, суворі,
на вірність прийнять присягу.
– Ми історії, – скажуть, – нова звитяга.
Ми натхненні любов'ю, а не мечем,
Ми твоєї освяти сьогодні ждем. –
…Так уже на віки: голубінь і тиша.
Б'ють куранти. А може, то серце?
Тихше!
Може, серце його?
(О, спинися, мить!)
Бо хіба ж замовкало воно, скажіть?
Б'ють куранти.
А вітер стрічки полоще.
Тиша. Площа.
ДЕНЬ
В круту високість штовхнутим ядром
Виходить день на голубу орбіту.
Так слово під замисленим пером
Тремтить і жде високого зеніту.
Зійшли у давність елегійні "ять".
Мій день суворий складностями дише.
О, як його важливо розпочать
Правдивим ділом і правдивим віршем!
Не словословить – не в у цьому річ! –
Але й не осквернять неправотою.
І бачить крізь зав'югу і крізь ніч,
І вірить в ті сонця, що над тобою.
Усе чіткіш вигострюється мисль.
Вщуха словес мертворожденних злива.
Мій день уже до тонкощів навчивсь
Оркестру ноту впізнавать фальшиву.
Хай хтось на словоблудства пухлині
Своїх зневір споруджує знамена.
Не в цьому суть. А суть у глибині,
В крутім огромі справ щоденних.
Ти зрозумій – повинен зрозуміть:
Є трудність злету і її долання.
Ми не згоріли – а могли б згоріть,
Ми знали: мужність не завжди в згоранні.
А сурма і сурмить, і виграє…
Тебе, мій день, розпочала я віршем.
Тож віруй у продовження своє!
Його поети уже інші пишуть.
***
О так, поет – то витівник відомий…
З Ніла Гілевича
О так, поет – то витівник відомий,
Але не словоблуд, не інтриган,
У витівках не робить зла нікому,
За правду він не видає обман.
Про щастя мовлячи, весь вік лише про нього,
П'ючи, бува, що й з келиха облуд,
Якщо й обдурить – так себе самого,
Якщо й сміється – так із власних скрут.
ПОМИРАЮТЬ ПОЕТИ
Григорію Маловику
Помирають поети. Зови – не зови.
Невблаганність, о, будь же хоч раз вблаганна!
Знаю, буйство покірної голови
Меч лихий не січе так рано.
А вони не корились ніяк. Вони
Розвертались, бувало, і різко, й круто
У вузьких коридорах плечей до стіни
Притискали чиновність в убозтві люту.
А вони так високо й красиво йшли.
Заздрив той, хто умів плазувать – і тільки.
На дорозі у зоряній гущі мли,
Як дитя, відхиляли обачно гілку.
Помирають поети. За дальній кряж
Відпливають задавненим смутком білим.
Залишають нам пера – тугий патронташ –
І зорю, щоб на холоді серце гріла.
***