Кустанай. встреча через года

Автовокзал. Отменяют уже второй автобус. Теперь только - в семь вечера. В Казахстане - развалились все автобусы. Русские и немцы уезжают. Остаются аксакалы, которые привыкли к лошадям. Куда податься? С кем пообщаться? На кого посмотреть? Ах да! Много лет назад было довольно интересно в одной баньке. На троллейбус. В баню!

Сразу обращаю внимание на высокого, стройного, спортивного и с большим инструментом паренька. Смотрю на него. И он - смотрит. Пристально. Откуда такая смелость? В степях! К пареньку подходит какой-то мужик, потом еще один. Ну, эти совсем не по теме. Как бы не нарваться на неприятности. Хоть Казахстан и Северный, хоть большинство народа его населяющего здесь - русские, но менталитет пастухов овец и баранов просочился всюду... Парилка. Душ. Тазик. Парилка-душ-тазик. Вдруг еще кого-нибудь увижу.

Точно. Знакомое лицо. Мужичку лет 30. С ребенком. Где же мы с ним встречались? Когда? Приглядываюсь. Бог ты мой! Лет 25 назад совсем еще юного пацана я водил его из этой баньки на речку. В кусты. Там мы лежали целый час. Никак не получалось кончить. Потом пару раз я заходил в гости к этому пареньку. Но больше ничего от него так и не добился. И вот - встреча сквозь года... Впрочем, в бане как-то неудобно заводить разговоры о таком далеком прошлом.

Парилка-душ-тазик. Кстати, душ наверняка проектировал наш человек. Стенка, узенький проход и - три перегородочки. Кто за ними и что - не видно. Проходи, смотри. Или стой там за перегородками и делай, что хочешь. Чтобы привлечь к себе внимание. Захожу в дальнюю кабинку. Отворачиваюсь. Намыливаю... Выхожу. Ба! Прямо напротив меня стоит, ждет своей очереди стройный, спортивный, красивый. Еле удержался, чтобы "случайно" не коснуться его бананчика рукой. К тазику. И он, возвращается. Достает "Жилет", пену для бриться "Жилет"... Стильный мужчинка для такого простого местечка. Странно, странно это.

Тазик-парилка-душ. Пора собираться. Скоро автобус. В раздевалке одевается мой старый знакомый. Одеваюсь быстрее и я. Смотрю - выходит с тазиком и своими "Жилетами" стройный, спортивный, красивый. За ним бежать? Старый знакомый с дитем выходят. Эх, за ним. Ужен проверено. Поговорим о прошлом. Вспомним молодость. Начинаю догонять, уже набираю в рот воздух для вопроса, вдруг семья резко сворачивает в первый оказавшийся рядом дом и исчезает в подъезде. Проклятье! Бегу обратно. К бане.

Сажусь на лавочку. Закуриваю. Жду. Второй шанс упустить я просто не имею права. Выходит. И быстро, быстро - куда-то удаляется. За ним! Почти бегу. Нет, в этот раз от меня не убежишь. Какой же вопрос пооригинальнее задать? "А есть ли у тебя адрес электронной почты?" А что, смешно. Для Кустаная. Догоняю. И выпаливаю самую большую банальность: "А есть ли у тебя время?" И вдруг паренек кидается ко мне: "Здорово! Давно не виделись!" Я отшатнулся. Что такое? Неужели этот тоже, из прошлого? Лицо, впрочем, знакомо. Но кто он? Проговариваю свою заготовку. Он: "Есть электронный адрес, я здесь в одной фирме компьютерщиком работаю". Обмениваемся адресами. Задаю всякие наводящие вопросы, но ничего вспомнить не могу. Смотрю на часы. Время! Автобус! Прощаемся.

Автовокзал. Успел. На мой автобус - еще два паренька. Не взяли в армию. Возвращаются с областной медкомиссии домой. Бежим за бутылкой водки. Садимся в автобус. Пьем, разговариваем. Ехать нам в одно и тоже место! Милые ребята. Замечательно!

На следующей остановке - выхожу покурить. Глазам не верю! На первом сиденье - стройный, спортивный, красивый! Тащу его назад, где с ребятами устроился. Снова - разговор. И вдруг вспоминаю. Это же - сын журналистики, с которой когда-то вместе работал. Тогда ему тоже было - лет 16-17. Тогда Женька был очень худым и очень сутулым. А теперь! Оказывается, спортфак закончил. А теперь вот - переквалифицировался, компьютерщик. В процессе разговора выяснилось, что ему очень нравятся спектакли Виктюка (ТВ-версии). М-м-м! И вдруг совсем не кстати (а, может, и кстати?) он говорит: "Мне уже 27, а я еще не женат". Хм-м-м. 27, а выглядит лет на 19. Кто обычно умеет так прятать свой возраст? Здесь явно что-то не то, несмотря на разговоры "про баб". Спортсмен опять-таки...

Прошло три месяца. Я вернулся в Москву. Он - в Кустанай. Переписываемся. Сейчас снова собираюсь в Кустанай. По делам. И Женька в гости приглашает.

Рассказать продолжение истории? Тогда ждите.

Итак, уезжаю "в командировку". Вернусь ко Дню знаний. До скорого. Ждите.

Автор

ПИСЬМА ДИМКЕ ЛЫЧЕВУ

SUBJ: ОГУРЦЫ
И еще раз здравствуй, мой дорогой!

И еще одна история.

Была пятница. Было грустно и одиноко. Хотелось эротического лакомства на ночь. Даже не смотря на то, что на следующий день я должен был ехать в Коломну, чтобы вывезти оттуда солдатика, с которым познакомился в среду в баньке. Позвонил знакомому. Поделился. Испросил совета: "Ехать за своим счастьем сегодня или не ехать?" "Зачем тебе ехать. Завтра у тебя все будет". Выслушай женщину, и сделай все наоборот. Так я и поступил.

Глянул в расписание. Ага. Вот и электричка, через 15 минут. Быстро надел штанишки, и - на платформу. Приезжаю. Начинаю колесить. Нет и нет. Все что-то не то. Все - мимо. Все - уезжают. Хочу посмотреть расписание, чтобы уточнить, когда заедет ко мне в гости, обещавший нагрянуть на следующей неделе младший лейтенантик из Н. Тагила (то - солдатик, помнишь, а то - уже чуть покруче). У дверей - солдатик. В старой, но аккуратненькой шинелке. Курит сигаретку. Прикуриваю. "Что стоишь грустный?" "Билет не могу взять. Поезд только завтра". "Так завтра утром и приходи, билетные тетки будут не такие нервные и уставшие, как сегодня вечером, сразу купишь". "И ночевать негде," - грустно говорит солдатик. "Как негде, а у меня?" Паренек слегка опешил. "Мне как-то неудобно". "Чего ж неудобно, раз сам приглашаю". Постояли, покурили. "Ладно, пошли".

Очень симпатичный мальчик. Ну, очень. Знаешь, чем-то похож на белобрысенького "солдатика" из "Опасной зоны 1" - того, кто был в начале и в конце этой увлекательной ленты. Только поменьше ростом. Но, как утверждают психологи, чем меньше ростом, тем сексуальней мужчинка. (Возьми на заметку, сам проверял).

Приехали. Я поставил воду под пельмени. Игорек - в прихожую. Вернулся с двумя банками огурцов. "Зачем две-то?" "Чтобы меньше таскаться. Открывай".

Огурцы оказались просто обалденными. Тверскими, деревенскими. Сели за стол, перед компьютером. "Интернет знаешь, что такое?" "Да. Со мной друг-москвич служил. В кочегарке. Ночью он меня приглашал к себе, рассказывал". М-м-м, - подумал я, - наверняка москвич не только рассказывал, но и показывал.

У Игорька оказался на удивление ровный характер. Очень приятно было с ним общаться. Аккуратно одетый, начавший уже готовить свою форму к дембелю, чувствуется, он - любимец дома. Есть даже невеста. Которая живет в деревне по соседству. Школьная учительница 20 лет отроду. После армии дядя предлагает Игорьку работу на своих торговых точках. Но Игорек хотел бы попробовать устроиться в Москве. Эх, как бы ему помочь?..

Пришло время делать мне перевязку на многострадальной ноге. Как он все делал аккуратно! Как нежно! Как потом на кухне подошел и еще раз поправил лейкопластырь.

А потом - массаж! Тоже - его руки летали удивительно нежно. Я был потрясен.

А потом!!! "Тебе приятно?" - спрашивал он, и смотрел в глаза. "Ты просто Кинг-Конг", - говорил он, гладя меня по волосатой груди. "А ты - Маугли", - отвечал я. И он снова целовал меня в губы. Прикусывая нижнюю губу зубами.

Чуть-чуть спустившись вниз, сильно поцеловал в шею. И посмотрел. Остался ли его засос. Он хотел оставить на память о себе засос!

А потом!!! Утром. Проснувшись, я обнял его. "Виталь, ты меня простишь?" "Игорек о чем ты?" "Давай сейчас не будем. У меня это - первый раз". "Конечно". "Ну ты не будешь обижаться?" - и он прижался щекой к моей щеке.

Нужно было бежать за билетом. "Игорек, бери банки с огурцами, пригодятся". "Нет, оставь их себе". Мы вышли, вошли в лифт, я нажал кнопку, и потянулся к его губам. Снова поцеловались в засос. Снова Игорек смотрел мне в глаза.

Боже! Этого просто не может быть.

Сели в электричку. Через две остановки - мне выходить. Протягиваю руку. Игорек смотрит на меня. Мне кажется, он хочет что-то сказать. Остановка. "Обязательно напиши", - говорю я. Он кивает головой. Я выбегаю. Машу рукой на прощанье. Он - тоже.

Что же он хотел сказать?

Через полчаса я уже был на автовокзале. Ехать в Коломну к Николай Николаичу в часть или нет? После того, что только что было... Через час я уже несся на автобусе по заснеженной дороге. Может, черт возьми, выйти, пока еще не далеко отъехали? Еще через час я был Коломне.

"Мне Евдокимова Николая из автороты". "А он полчаса назад уехал в другую часть". Судьба. Помощница. Как обидно, что и в этот раз у меня не оказалось пленки.

Вот

Вит

ПИСЬМА ДИМКЕ ЛЫЧЕВУ

SUBJ: КОНСКИЙ ВОЛОС

А теперь - история классическая. Гомо-анекдотец этакий. Алексей Аляскин рассказал недавно.

Была у него "знакомая". Лютая. Угораздило ее в армию. Однажды стал ей там жаловаться солдатик, что надоела ему служба. Короче, хочет откосить. Наша девушка и говорит: "Так и быть, помогу я тебе, дорогой. Все очень просто делается. Нужно достать конский волос. Обмотаю я им свой хуй. Повернешься ты ко мне задом. Я тебя выебу. Всего-то!.. Но потом случится - та-акое!.. В общем, тебя комиссуют обязательно."

Достала эта манда где-то настоящий конский волос. Обмотала. Солдатик вздохнув, повернулся к ней своей девственной попкой. Та - сняла волос. И - выебала.

Долго еще ждал солдатик дембеля.

Конечно: выебали-то без волоса!

Так-то…

ПИСЬМА ДИМКЕ ЛЫЧЕВУ

SUBJ: МЕДВЕЖОНОК
Привет, Димка!

Спешу рассказать тебе свежую историю.

Вчера не удалось обменять Cd-ROM. Чтобы немного успокоиться, прийти в себя после этого прокола, пошел на Козу. Глядь - малюсенький матросик. Но - мужичек. Крепенький. Шустренький такой. Разговорчивый. Наивный. И чистенький (изнутри). Ребеночек еще. Хотя бриться с 16 начал. Поезд у него - на следующий день. Матросик носится по вокзалу, не знает, как взять билет. Хоть маленький, но так бегал - я еле за ним успевал. "Мне родители говорили, что я медленно хожу, вот я и стал ходить быстро", - таково было объяснение… Повел его в воинский зал, вернее, я указал ему путь, а Женька галопировал впереди. Купили билетик. И - ко мне.

Винцо. (Как давно я его не пил! Все водка и водка). Меня после вина не пробрало, конечно, но вдруг сразу в сон потянуло. Блин, нужно быстрей за дело. Уложил я Женьку на массажик. Кручу-верчу. Шевелится его окаянный отросток, но не очень. Потом Женька начал нервно хихикать. "Стесняюсь я. Первый раз." В общем, я, как школьная учительница, с кукишем на голове, а он - как троечник, опять не выучивший урок. Так ничего особенного не получилось. Смешно-то как было-о.

Но мальчик, человечек - великолепный. Я давно таких наивных, искренних, детсадовских солдат не встречал. Очень грустно прощаться было. Боюсь из-за своей деревенской пугливости, он больше не заедет. Этот пушистый Медвежонок...

Вот.

Вит

ПИСЬМА ДИМКЕ ЛЫЧЕВУ

SUBJ: BLACK WIDOW
Привет, Димка!

Сегодня опять - облом. С моей лепшей "подругой" пригласили ко мне в гости одного солджиера. Не получилось. Но было смешно. В процессе застолья я ему рассказал солдатику одну ботиническую историйку про паучиху, "черную вдову", которая после того, как ее трахнут, сжирает своего самца. Солдатик вдруг: "На что вы намекаете?" Ответил мой товарищ: "На то, что здесь тебя не съедят". Я смеялся, чуть живот не надорвал.

Правда, солдатик убежал. Но все равно было смешно.

VVV

ПИСЬМА ДИМКЕ ЛЫЧЕВУ

SUBJ: СВЯТОЧНАЯ ИСТОРИЙКА

С Наступающим СНГ!

Для тебя мной припасен небольшой святочный рассказик. Послушай.

Кажется, я уже писал тебе, что у меня с нового года началась полоса неприятностей. 31-го днем зачем-то напился в жопу, провожал освободившегося (не путай с - освободителем) на поезд. Неплохо провели ночьку, весьма не плохо, не смотря на то, что перед "случившимся" он говорил мне какие-то "непристойности" о пидарасах. Зачем-то отдался. Стъянно-о. Чудные они-и... Энто случилось с 30-го на 31-го. 31-го начали похмеляться. Он сбегал за одной чекушкой. Мало. За другой. Опять - мало. Потом - еще и еще. Блин, лучше бы сразу взяли 2 бутылки водки, дешевле обошлось. Поехал его провожать. Напоследок у поезда выпили пива. Я - почти сразу выключился. Зачем-то сел в какую-то электричку, хотя надо было ехать на встречу. Где-то из нее вывалился. Разбил коленку. Кое-как добрался домой. Взял еще чекушку. Недопил. Заснул. Проспал праздник. (Что за год мне предстоит, если так встретил...)

Потом как не пытался с кем-то познакомиться, ничего не получалось. И только позавчера, кажется, началась светлая полоса. С товарищем гуляли по Москве и натолкнулись на огромного роста солдатика с красными погонами. Солдатик уже несколько дней не может уехать из Москвы на службу, в Хабаровск. Пригласил переночевать. Ничего, мило, довольно мило с ним было. Как он самозабвенно дрочил мне хуй! Но на большее оказался неспособен. Оно и понятно: слишком большие "булки". В такие обычно входит с трудом.

Ну да ладно.

Вчера отправил его на вокзал за билетом, договорились встретиться в 8 вечера, поезд все равно - еще через день. Звоню знакомому, у которого, к сожалению, иногда основательно сносит крышу. Но иногда с ним даже очень интересно поболтать. В общем, крутой замес из "способностей" и "бесовщины".

Так вот. Звоню ему и предлагаю "подарок" в виде Хабаровского солдатика. Знакомый: "Хорошо. Я поеду, скажу ему, что от Виталия". Я: "Ни в коем случае! Что почувствует этот "несчастный" солдатик!" Знакомый взвился: вы хитрите, здесь что-то не то, я в такие игры не играю, не хочу, чтобы все было так, как вы предлагаете, хочу по-своему. И такое грязное потом мне письмо наструячил. Столько яда. Кошмар! И все за то, что я ему "не так" преподнес "подарок". За что не люблю некоторых "девок": за хуй перегрызутся, убить готовы. Пора, пора писать эссе и на эту тему...

Чтобы как-то прийти в себя, решил съездить в баню. С тем солдатиком, с огромноростым. Днем пришел на вокзал, его - нигде нет. Все обошел. Проклятье! Через полчаса вижу - замученный похмельем, но красивый "боец" из дивизии Дзержинского. Подхожу: "Поехали в баню". "Поехали". Он, оказывается, в детстве несколько лет шайбу гонял, потом - самбо. Я возбудился: думаю: сейчас увижу телеса. Ан нет. 63 кг всего. Проклятая дивизия! А в интонации у паренька та-акие знакомые интонации проскакивают. Вот, черт. Из Н. Тагила. Уж не Климов ли, знаменитый борец за права молодых "геев" там над ним поработал? Попарились, помылись, сделали друг другу массаж. О массаже отдельно.

Помывочная. Шайки, краны, мраморные доски, на которых мы и возлежали. Начинаю водить руками по ногам. Боже! Предсталка у Коли напряглась жутко. Я возбуждаюсь сам! Кошмар! Представь, у такого старого деда, как я, вдруг в общественном месте встал на полную катушку хуй! Слава богу, народа мало было. Кое-как унял себя. Ложусь сам. Мальчонка начинает нежно гладить. С душой! Не халтурил. "Все, вставай", - говорит он, как заклинает. Я поднимаюсь с мраморного ложа, а он - внимательно смотрит на мою ложбинку. Добился ли он результата. Проказник! Очень хороший мальчуган оказался. Как он благодарил меня за то, что я ему устроил небольшой праздник перед поездкой домой. Добрый, отзывчивый. Обещал заехать в гости. Слава богу! Кажется, отмылся от тех помоев, которыми обдал меня обдали утром.

Восемь вечера. Ярославский. Иду на встречу с хабаровским солдатиком. Его нет там, где мы договаривались встретиться. Блин! Что случилось? И вдруг на встречу - невысокого роста солдатик. Малю-юсенький. Самое смешное, у хабаровского, огромного роста богатыря, фамилия - Бугаев, а у этого, невысокого, который, кстати, тоже с Урала (в Троицком районе живет) фамилия - Крошин. Этого мальчика, чувствую, развратило наше командование. (Кое-что интересное рассказал.) Как он прыгал! Как скакал! "Быстрее, быстрее", - кричит мне снизу. Я: "Тише, тише, что подумают люди!" Он: "Если не кончишь быстро, буду кричать еще громче". Боже! Пришлось сменить позу! Вот чему учат деревенских недодоеных мальчишек старые пузатые генералы.

Вот такой небольшой отчет с похмельной головой.

P.S. Вечером позвонил Бугаев: "Почему ты не заехал за мной". Придется ехать сегодня. А несколько часов назад - позвонил "старый" знакомый, недавно освободившийся. Хочет тоже приехать на Старый НГ! Кстати, поздравляю, дорогой!

VVV

Солдатская правда

Здесь будет не о геях, хотя и может встретиться вам, в самом неожиданном ракурсе развертывания событий, но с геями там будет или без - все равно это не о геях.

Просто есть генеральская правда, есть правда диктаторов, царей, президентов, вождей и властителей, которые затевают войны и иногда в них они побеждают, а иногда затееные войны побеждают их самих, и именно эту - генеральскую правду - потом мы учим в школах по учебникам, сдаем на экзаменах и после всю жизнь слышим по телевизору.

Есть поэзия войны; ее музы начинают звучать намного после, когда уже умерли звуки пушек, и первым любовным туманом они накрывают как плащом восторженных чужими подвигами мальчишек...

Но есть равная им силой Солдатская Правда - она не сдается на экзаменах, она не орется с газтных заголовков и экранов телевизоров, она говорится вполголоса, сквозь зубы, она повторяется упорно каждую войну в окопах-блиндажах, на забросанных мерзлой землей могилах, она полноправна в вонючих тифозных бараках и в радужных холерных лагерях, она говорится в бессмысленных пьяных спорах, кончающихся кровью, и послевоенных барачных коммуналках жизни. Она редко пишется - но случается что она пишется.

И это - единственная человеческая правда о войне - то что видит каждый кого не спрашивают, но кем воюют: и те кто безыменно не вернулся и те кого перечисляют именами и кто был откуда, в главе "корабли" слепые Гомеры - ее увидишь и узнаешь в лицо сразу и ты, когда ты будешь там.

Верь ей - солдаты не врут, им не дают за вранье денег и почестей, они говорят правду потому что им надо рассчитаться с самим собой, иначе зачем все это было?

И все всегда они видят и рассказывают одно и то же, хотя и разное. Нет в их рассказах искусности и славных вычурных сюжетов поворота, но в них есть главное - если бы ты там был, или будешь, то ты пройдешь той же дорогой, там нет "царских путей" как были в Древнем Египте, и есть у нас в России до сих пор, ты увидишь и ощутишь то же, что и они, и то же что было главным там для них будет главным и для тебя. А поэзия этого дела проснется только когда уйдешь оттуда живым и так настолько далеко что как будто ничего этого и не было - жизнь моя, иль ты приснилась мне?!

И вот наш славный рыцарь кавалер Робер де Клари, под мудрым руководством взявших крест Тибо Шампанского и Бодуэна Фландрского (и многих прочих славных графов), взявший по ошибке Константинополь вместо Иерусалима (а тысячу лет спустя его подвиг повторили наши военные советники в Анголе), так вот этот сверкающий алым плащом на латах простой военный рыцарь с копьем и мечом в руках и смертоносным для простолюдинов мезерикордом за голенищем своего стального сапога, видит и себя и свои подвиги тем же глазом, и описывает их точно таким же способом, как делает это и скромный воин Великой Отечественной, в первом же "бою" попавший под минометный сабантуй, и потом поднятый из смертного сна лающим как собака немецким захватчиком, и потом всю войну промучавшийся пять лет на волосок от смерти в немецких концлагерях от Саласпильса до Бухенвальда Николай Сизов, но выжив проживший еще с полсотни лет - за всех кто умер рядом, так же рассказывает о войне и никого и не убившая несмотря на все атаки отважная кавалер-девица Надежда Дурова, чей младший брат был собутыльником младшего брата самого Пушкина, и которой было у кого поучиться рассказывать о войне, но которая говорит о Бородинском сражении вполголоса сквозь зубы только "была битва. Говорили дело было горячее." - и больше ничего (но как много значит об этом это "опасное" сквозь зубы говоренье для солдата!), куда Лермонтову...

Ту же Солдатскую Правду видим мы и в книге простого арабского воина, сражавшегося с отрядами кавалера де Клари, и собравшего чисто солдатскую коллекцию "ударов копьем", хоть и был он нехристь бусурманин.

Историки в голос утверждают что нам не остались никакие записанные дневники или воспоминания гладиаторов.

Жаль конечно, ведь мы теперь никогда не узнаем их - гладиаторскую солдатскую правду, не знаем мы и солдатскую правду пиратов, но наверно если бы они остались, то не пришлось бы сильно удивляться - я думаю что это было бы все тоже: надежда, боль, голод, усталость и обида утраты жизни ни зачем и почему, а просто так, когда тебе назначено умиреть, а другим предстоит радоваться дыханию жизни не борясь и не цепляясь.

И нет страха - ведь ты не знаешь за собой вины, влекущей смерть, ты знаешь что ты не сделал ничего такого за что ты непременно должен умереть - и ты не боишься смерти, когда она не виснет над тобой или дышит тебе в лицо такая видимая и ясная.

И вот вам безыскусные, но потрясающие как ни в одном слове не врущий документ человеческой жизни - воспоминания "одного из многих" - Николая Сизова, о войне, такой, какой видит ее простой солдат, и о концлагере как видит его заключенный.

Там нет ничего для того кто не умеет видеть сердцем, и есть все для остальных.

Там есть поистине бездонная по скрытой содержательности повесть о съеденных (и не съеденных из вежливости) котлетах, о которых этот человек помнил всю жизнь и почти по-старинному сказочная история любви, и сердечная благодарность мусорной яме, давшей ему единственно спокойный приют за все эти безжалостные годы и сквозь сжатые зубы так и невыпущенная на волю ненависть к тем кто все это время жил не испытывая таких же незаслуженных ничем мучений.

Там нет гей-секса - это писал натурал. он видел наверно и это, но он не считал что об этом стоит рассказывать, там есть только бесконечный голод и упорное нежелание умереть просто так - ни за что - умереть просто потому что так случилось, и ты оказался в таком положении, умереть потому что твое человеческое тело бесконечно слабее взрывов, пуль и осколков, слабее ударов палок, холода и голода, умереть даже не потому что кому-то надо чтобы именно ты умер, а просто потому что никому не надо чтобы именно ты жил.

Это и есть самое обидное на войне - и это и есть Главная Солдатская Правда всех времен и народов - солдат должен сделать то что от него потребуют, а будет ли он жив или мертв - это никого не интересует, кроме самого солдата.

А остальное придумают потом - те кто будет жить тогда, когда давно умерли пушки...

Зиновий Зензеля

<<Повесть "Один из многих">>

ПИСЬМА ДИМКЕ ЛЫЧЕВУ