Записки эмигранта из южной америки.

Напротив - строится отель,

И здесь весна, хотя и осень.

На юге - кружится метель,

А север, зноем, снега просит.

Такой лирический пейзаж,

Такое трудное начало.

Где разместить себя, багаж ,

В чужой стране, где нет причала?

‘’Обетованная земля’’ -

Мы в мыслях молча называли,

Те Аргентинские поля,

Что леса вовсе не видали.

Растут на севере они -

(Деревья, в смысле) - это сельва.

Добраться в джунгли - деньги, дни -

Такая в общем каруселька.

Да и чего там в них ловить?

Законы джунглей всем известны.

Природой разве удивить? -

Комфорта нет - ведь он же местный.

И оседает весь народ,

Приезжей массою в столице.

И Буенос-Айрес уж не тот ,-

Хороший воздух только снится.

Когда с деньгами, в шумный гам,

Ступаешь с круглыми глазами.

Здесь все доступно по деньгам,

И не следишь за тормозами.

Когда очнешься на ’’мели’’,-

В холодном душе искупаться,

Денечки славные прошли,

Пора за ум уже и браться.

А где там браться, если здесь,

Ты никому совсем не нужен.

Слетают сразу чванство, спесь,

Народ метается и кружит.

С работой белой - нет проблем,

Лишь говори по-кастижански.

Немного легче будет тем,

Кто дома выучил испанский.

Тогда зарплата хороша -

(Все относительно конечно).

И не болит уже душа,

Жильем-едою, в мире грешном.

А кто про это все не знал,

Тот черной занятый работой.

Конечно, если вдруг достал -

Проблемы с нею очень, что ты!

А черный - это рабский труд,

Ну и само собой понятно,

Язык учить здесь не дадут,

И выходных - что не приятно.

И документы не нужны -

Здоровье главный показатель.

И вроде плюс со стороны,

Но минус - сам работодатель.

Когда захочет, то швырнет,

Тебя на улицу без спроса.

И тут же нового найдет -

В их недостатке нет вопроса.

И снова шок, уже другой -

Где ночевать и где питаться?

Домой не сможешь ни ногой,

И денег нет уже остаться.

А впрочем, некого винить,

Здесь все равны, но выше Случай.

Лишь он все может изменить,

И сделать жизнь гораздо лучше.

А плюс к нему - твои труды,

Что сам захочешь ты добиться.

Упорные - пожнут плоды,

Со слабым - некому делиться.

Хотя здесь джунгли из камней,

Законы те же - выживает,

Тот, кто окажется сильней,

И дух здесь тоже помогает.

Я видел слабых - их полно,

Они под пальмами ночуют,

Они дрожат, когда темно,

И вечно жалуясь, кочуют.

Они спиваются совсем,

Ведь виски здесь - дешевле грязи.

Они родных не помнят стен,

Ругая всех без всякой связи.

И что обидно - среди них,

Есть много русских, просто - наших,

В которых русский дух поник,

И на изнанку очень страшен.

Продав все дома до кола,

Сюда стремятся за деньгами.

Но жизнь чужбины не мила,

Другое все - судите сами.

Без связей - бизнес не открыть,

В трубу все это вылетает.

И надо рынок изучить -

А здесь всего и так хватает.

А чтобы деньги не терять -

Примеры есть и сплошь и рядом,

Свой образ мыслей поменять,

И прожить здесь конечно надо.

Упрека нету здесь стране,

Мы сами выбрали дорогу.

А что и как, по чьей вине -

Конечно здесь виднее Богу.

Но лучше все же прочитать,

О том, какие ждут проблемы,

Чтоб самому в них не вступать -

Больны задачи теоремы.

Здесь волны плещет океан,

Красивый только с самолета.

Когда подходишь, то дурман,

Проходит так же, как охота.

Охота пляжей и волны,

И босиком ходить разутым.

И сколько глазу не видны,

Все волны с пятнами мазута.

Портовый город - что возьмешь!

Не я последний, в карту глядя,

Потратил на билеты грош,

И океана тоже ради.

А пальмы есть - они стоят,

Как средь большой толпы оратор.

Рубили их почти подряд -

Ведь строй здесь не колонизатор.

Собак здесь любят, как друзей,

Хотя и гадят они всюду.

Зимой - тулупчик поскорей,

Одеть овчинный не забудут.

Автобус надо тормозить -

Стоишь с поднятою рукою.

А то ведь может проскочить -

Такое правило простое.

А кто захочет вдруг сойти -

Звонок водителю надавит.

На всем оставшемся пути,

Открыты двери он оставит.

Индеец, что с него возьмешь?

Народ вцепляется в перила,

И если в дверь не упадешь,

Сойдешь спокойно, как и было.

Ну, что еще вам рассказать?

Все друг на друга не похожи.

Такого надо поискать,

Интернационала тоже.

Жара такая здесь стоит,

Что кони дохнут словно мухи.

Идешь одежду в душ облить -

Через минуту шмотки сухи.

Но привыкаешь ко всему,

И после тысячного пота,

Поймешь - полезна самому,

В жару тяжелая работа.

Сказать два слова есть резон -

У эмигрантов популярно,

На пятерых лишь двадцать тонн,

Перегрузить и все задарма.

Но все в начале. Кто прошел,

Все испытанья, ностальгию,

Тот, может быть, себя нашел,

Чего не сделали другие.

Что деньги копят на билет,

И молча рвут под вопли, стоны,

Что счастья в этой жизни нет.

А может сам он не достоин?

Не мне судить. Кто я такой?

Сижу я в номере, в отеле,

Пока что сыт, пока живой,

А там - посмотрим мы на деле.

На этом будет перекур,

Но не конец моим запискам.

На кухне, друг мой варит кур,

Ну, я пошел - Hasta la vista!

13 сентября 1996 г.

ДУША.

Что впереди?

Не в грешной земле.

Ты погоди,

Гадать на золе.

Правда иль нет?-

Все знает душа.

Что у планет,

Так жизнь хороша.

Душу спроси,

Наличие мест.

Тяжко носить,

Порою свой крест.

Зная - молчит,

Не хочет терять.

После - кричи,

Забудет опять.

Что за игра?

Так хочется мне,

Чтоб до утра,

С ней был я во сне.

Все разузнать.

Но утром идем,

Вместе шагать,

Раздельно-вдвоем.

13 сентября 1996 г.

И БУЕНОСЕ ЕСТЬ ВЕТЕР...

И в Буеносе есть ветер,

И здесь горит свеча.

И здесь один на свете,

Сюда я сгоряча,

Приехал вдруг и сразу.

Теперь сижу в ночи,

Пишу вот эти фразы,

И тихо, хоть кричи.

Так многие стремятся,

Добиться перспектив,

И, мучаясь, томятся,

Посольства осадив.

И радужные краски,

Все черное - потом.

Затмит собою сказки,

Заокеанский дом.

И в Буеносе есть ветер,

И здесь горит свеча.

И может строки эти,

Пишу я сгоряча?

Чего мне не хватает?

Не хуже мне, чем всем.

Живу. Дышу. Мечтаю.

И даже сплю и ем.

Сегодня воскресенье -

Вернее, только ночь.

От будних дней спасеньем,

Усталость гонит прочь.

И до утра далеко -

Успею, отосплюсь.

То дождь, за шторой окон,

Свою наводит грусть.

С годами привыкаю,

Как будто ко всему.

Но только что - не знаю,

Мне нужно самому.

Пришел из ресторана,

Лежу и вот - пишу.

Есть все же где-то рана,

Но где - я не решу.

22 сентября 1996 г.

TIME.

Мне семнадцать, или это сон?

И по залу кружимся мы в паре.

И безумно я в тебя влюблен,

И прощаю все, в хмельном угаре.

Может это первая любовь?

Как хочу в ней снова оказаться!

Но уже не встретиться нам вновь,

Как и вновь не будет нам семнадцать.

Навсегда запомнил я слова,

Песни, что играла нам с тобою.

От нее кружится голова,

И опять на сердце нет покоя.

Может быть и ты, через года,

Вздрогнешь от знакомого мотива.

‘’Scorpions’’ играл ведь нам тогда,

Песню ‘’Time’’ лирично и красиво.

В ночь аккорды грустно улетят,

И в реальность снова я вернулся.

Аргентина. Много лет спустя.

То был сон, но жалко, что проснулся.

Не один я это проверял,

Каждый эмигрант об этом знает,

И грустит о том, что потерял,

Сравнивая с тем, что ожидает.

27 сентября 1996 г.

PLAZA CONGRESO (песня).

Кормит бабушка с рук голубей,

И шныряет кругом малышня.

Не пойму же я все ж, хоть убей,

Что сюда заманило меня.

Я на плаза Конгресо сижу,

Пальмы редкие гонят дурман.

Буенос-Айрес, как я погляжу,

Отстает от тропических стран.

Мату горькую местные пьют,

И в парижжах сидят допоздна.

Только русских не ждет здесь уют,

Ведь не русская это страна.

Пр.

Здесь мы мечемся,

От тоски.

Кто спивается,

Кто грустит.

Кто не лечится -

Дураки.

Кто раскается -

Бог простит.

Но простят ли нам наши года,

Что за осенью клином бегут,

Что трезвеем мы только тогда,

Когда черные дни настают.

По ночам мне шумит океан,

Там, вдали, он почти голубой.

А вблизи он весь грязный от ран,

Чем-то схожий с моею судьбой.

Рядом панчо с лотка продают,

Мне сосиска сейчас не нужна.

Мне найти бы душевный уют,

Ведь не русская это страна.

Пр.

30 сентября 1996 г.

ПИСЬМО...

How do you do my Lady Queen?

Don’t be angry , что не объявлялся.

Я теперь сеньор и господин,

Так что вот, немного задержался.

Помнишь, нас столкнули холода,

Что на сердце отклик наложили?

Лето все искали мы тогда,

В поисках его все время жили.

Расскажи, что делаешь сейчас,

Может быть и ты, как я, скучаешь.

Тайн ведь друг от друга нет у нас,

Много их храним мы, ты же знаешь.

Расскажи, чем дышишь, как живешь,

В той стране, куда ты так стремилась.

Верю я, что счастье ты найдешь,

Очень много ты сама добилась.

Помнишь наше море вдалеке,

Свечи и фруктовые салаты?

Помнишь, как летал я налегке?

Знаю я, что помнишь эти даты.

Может быть работы кутерьма,

И тебя немного засосала.

У тебя в стране сейчас зима,

Но, надеюсь, лето ты поймала.

У меня теплее с каждым днем,

Снова я один и со свечою.

Только не согреться мне огнем.

Помнишь, как мечтали мы с тобою?

Лето наступает на дворе,

Города-столицы Аргентины.

Я пишу все это в октябре,

От тоски и жизненной рутины.

Как ты там в Канаде, расскажи?

Знаю, что холодными ночами,

Включишь Криса Ри в ночной тиши,

Вспоминая прожитое нами.

Доиграл и мой магнитофон,

И назад мотаю я кассету.

Лето где ты? Дни идут, как сон,

Может быть ведя меня к ответу.

Что еще, не знаю, написать,

Что хотели, вроде бы добились.

Через год в Париже буду ждать,

Там, где мы с тобой договорились.

2 октября 1996 г.

НИЩАЯ ДЕВОЧКА...

Нищая девочка мне предлагала цветы,

За один песо она продавала букетик.

Волны шумели и бились собой об порты,

Ночь и туман поглотили все звуки на свете.

Нищая девочка мне предлагала цветы,

Вроде богатого видя во мне господина.

Я посмотрел ей в глаза со своей высоты,

Словно на символ страны, что зовут Аргентина.

На авениде Мадеро покров тишины,

Спит ’’Шератон’’, зябко ежится поздний прохожий.

Девочка, девочка - деньги мне тоже нужны,

Ночью не сплю и брожу я по этому тоже.

Молча побрел я, стараясь не видеть глаза,

Молча побрел я от рук, что тянули букетик.

Только ’’не надо’’ , я ей по-испански сказал,

Буенос-Айрес в ответ мне молчаньем ответил.

4 октября 1996 г.

АРГЕНТИНА.

Страна футбола и полей,

Страна за грош пустых стараний.

Страна несбыточных идей.

Страна притворных обещаний.

Страна, где ласково пошлют,

Страна, где вежливо ответят.

Страна, где ты не нужен тут,

Страна, где солнце жарко светит.

Страна, что нам не поменять,

Страна бродячих эмигрантов.

Страна, где все творится вспять,

Страна не вытащенных фантов.

Страна трущоб и чистоты,

Страна холодного причала.

Страна душевной пустоты,

Страна тяжелого начала.

Страна любви и недотрог,

Страна, где сильный выживает.

Страна, где каждый одинок,

Страна, что слабых добивает.

Страна, летящая вперед,

Страна мехов, духов и прозы.

Страна, где ищущий - найдет,

Страна, где горьки очень слезы.

Страна соблазна и греха,

Страна затраты и растраты.

Страна, где ценишь потроха,

Страна обманчивой зарплаты.

Страна, себя где познаешь,

Страна, где пиво пьют и вина.

Страна, живя где - не живешь,

Страна зовется - Аргентина.

4 октября 1996 г.