В новый путь, сквозь рай и ад

Холода душевной смуты.

Выйдешь прочь - и с той минуты

Нет пути уже назад.

***

Снова покину я дом, как дым

Сделав по жизни круг.

Станет октябрь очередным

Месяцем всех разлук.

Скарб свой нехитрый я соберу

Восемь прощальных строк

Этих оставлю тебе поутру.

Прости. И - Храни нас Бог.

***

О, если б знала та на суку Ворона,

Как сберечь свой сыр, избежать урона,

Про неё б тогда не слагали басен,

И лиса б отправилась восвояси.

Но соблазн сильнее был аппетита

И ворона: «Карррр»! – значит, «карта бита».

Уронила сыр, что был Богом послан...

Знать, голодной быть ей, вороне косной,

Но зато - попала в Литературу!

Помянув её - не сказать, чтоб дуру –

Ты, поэт, её попрекать не вправе –

Позавидуй громкой вороньей славе.

Пусть твердят: "Умом… не в пример лисице..." –

Рядом с ней красуется на странице!

А к тому, что "лесть управляет миром" –
Бред. Ворона-то – поделилась сыром!

П.В.

Визит в Москву выходит боком
Звенят печально, в тон ветрам

Колокола Ильи Пророка.
С утра принявши двести грамм

я по знакомым мне местам
всё утро шляюсь, одиноко

Деревья, небо - в хлопьях сажи

Ворон... и сердце ополя -

Великолепен Сивцев Вражек,

И несравненны "Гоголя"

Здесь друг жил – съехал. Все течёт

Звонок. «Привет. Я ненадолго….
А не махнуть ли нам на Волгу,

Или куда-нибудь ещё?

Ну, ладно, свидимся, авось

Не раз, не два... приеду летом.

Я вновь в Москве - транзитный гость.

Уже карманы жгут билеты,

А засыпая ночью за

Порогом дня, что видишь в снах ты?

Остоженку, иль белой яхты

Своей, тугие паруса?»

И ностальгию в клочья я

Взрываю... Бродит хмель дорожный,

И через час охватит дрожью

У «Трёх вокзалов» толчея.

Лене С.

И в темноте, как будто слышать ты

Меня могла, я говорил с тобою

Рвал ветер облака и над Невою

Сгустилась ночь, и развели мосты
Придётся ждать. Ну что же, подождём

Бреду по улицам и мокну под дождём

Согрев себя ходьбой и «слынчев брягом»

Вся Линия беззвучна и пуста

Кафе на перекрёстке, у моста

Напоминает что тебе, бродяга? -

Конечно! – девяносто первый год.

В полуподвал ведущие ступени…

Путч, нервотрёпка, кофе и коньяк.

То прошлое меня к себе зовёт

К местам любви - как будто - преступлений

Что надо бы забыть, да вот - никак.

***

Заболел бессонницей, словно корью

И с судьбой, с тобой, и с собою спорю

И сорю стихами, и по ночам

Вспоминаю родинку у плеча.

Просто выпал случай себя помучить
в голове сгустились - разверзлись тучи

Мысли, словно дождь, бьют, стучат по жести,

Точно как тогда, когда были вместе

И неспешно нить доплетали Парки...

Август, звезды, ночь, в Царскосельском парке,

Запах листьев палых, скамейка, где

Прошептали призраки: "Быть беде".

Пяти лет как не было. Или – было?
Ты меня любила, да разлюбила
«Да всего делов - то», - скажу, ворча
Вспоминая родинку у плеча

***

Теперь, из северного края,
Меж Петербургом и Москвой,
Под шум листвы и ветра вой
Слегка под Пушкина каная
Пишу я с чистого листа
На новом месте жизнь, и ворох
Моих обид горит, как порох
И отворяются уста

В краю лесов, болот, медведей,

Ветхозаветной старины

Дни так медлительны, ясны,

И тонут в золоте и меди...

Теперь в потрепанном плаще

Брожу по набережной местной.

И жизнь не кажется мне тесной,

Иль слишком пресной... и вообще -

Я, проиграв последний бой

Чуть приведя в порядок чувства

Вдруг понял - высший вид искусства -

Искусство быть самим собой

как ни банально, милый мой

***

Качается Земля забытой лодкой,

В бескрайних водах сумрачной вселенной.

И ангелы ночные глушат водку –

Стихи читая, вслух, попеременно.

Они пьяны, хоть это против правил...

На эту ночь - есть разрешенье свыше...

И сатана дела свои оставил,
Царят покой, безвременье, затишье.

***

Пока душа тревожится,

Пока она шевелится,

Все как-нибудь приложится

И есть на что надеяться.

А дни - такие разные,

Но чем-то все похожие,

Сплошь суетные, праздные,

Как встречные прохожие.

Жизнь наша с горки катится,

И мы ломаем головы,

И в этой всей сумятице

Всё ищем смысла голого.

Мы слушаем пророчества

И книжную пьем жижицу.

А сзади одиночество

Неотвратимо движется.

***
Однажды зимой, или летом,
А может быть, ранней весной
А может... но дело не в этом,
А в том, что случилось со мной
Со мной ли? - Я, право, не знаю-
Быть может, что с ним, или с ней.
Итак, я рассказ начинаю:
В один из обычнейших дней...
Постойте! Был день, или вечер?
О, память - ты - как решето!
Дул ветер мне в спину? Навстречу?
Шел я? Или, все-таки, кто?

Постойте! Начнем все сначала:

Я из дому вышел. Мороз.
Возможно,- я шел вдоль канала,
Возможно, - топор я понес,
По делу... Однако же, слишком
Мучителен с памятью спор.
Прикинуть - то, если умишком,
Причём тут, канал и топор?!

Все было совсем по-другому:
Черемуха пышно цвела...
Я вышел, так скажем, из дому,
Такого-то, скажем, числа...
Не знаю, зачем уже, вышел
Но я - не вернулся назад
И дождь барабанил по крышам,
И жемчугом сыпался град,
Запели, - ля-ля, - Серафимы,
И грянули трубы - ля-ля...
Откуда? - Да с неба, вестимо! -
И преобразилась Земля.
Летел я - легчайшей походкой
И тут, из разодранных туч
Ударил прямою наводкой,
В меня - ослепительный луч...
И не было больше покоя,
Ни бедной душе, ни уму...
Я шел - на свиданье с тобою
Лет пять, или двадцать, тому...