В поиске себя же самого, себя мы забываем. Что ты – любовь, что всё случится тогда, когда должно
Всю жизнь мы что-то ищем,
Теряем и находим.
И близких мы не слышим,
Себя же за нос водим.
Везде есть правды слово,
Везде подсказки нам.
Что нужно отправляться,
К далеким берегам.
Но мы, блуждая в мраке,
Не помня ничего,
Себя же обрекаем,
На жалкое вранье…
Нам врут вокруг, и мы врем сами.
И так бывает без конца…
Пока совсем не перестанем, мы не найдем
самих себя…
Не злись на себя, всё будет в срок. Не бойся системы – она твоё дитя. Да, немые зеркала пугают, но не ты ли их придумал, чтоб найти себя? Они и так порождены тобой, зачем им знать? Оставь подсказки и иди дальше… Существуй и смотри на плоды своего труда. Весь мир – это я… Но мне так одиноко…
Десять лет поисков себя. Десять лет памяти и безпамятства…
Десять лет – полет нормальный,
Десять лет, что не забыть.
Чтоб с одним крылом устало,
Одному весь мир любить.
Ты забыл, а кто-то вспомнил,
Этих вечных два крыла…
То мне правое не видно,
То я с левым чуть жива…
И что делать мне – не знаю…
Вспоминать иль забывать?
Я во сне и так летаю,
Хочется и тут летать…
Лучший подарок без иллюзий – это поцелуй, и тот лишь соприкосновение тел.
Перестала есть мясо…Просто не могу. Чувство, будто я ем саму себя.
Система зависит лишь только от тебя, что делаешь ты и думаешь, она всё копирует. Они копируют даже мысли…
Я буду жить лишь для того, чтоб ты однажды вспомнил. Жить и действовать так, как действовал ты сам…
Создатель я, и я игрок,
И так по кругу…
Я пол и потолок,
Что ищем мы друг в друге?
Я – ты, а ты лишь я,
И нету разницы меж нами.
Когда я что-то говорю,
Твоими говорю тебе устами…
Ложь – это самое опасное, что мы, когда либо, делаем. Когда человек перестает врать другим, он перестает врать сам себе. И в итоге он находит тот самый путь. Путь к себе…Или к Богу, как кому удобнее…
Паника…паника…Нельзя было есть и спать. Не есть и не спать. Пора…
Вот почему я выходила в астрал сразу же, когда была в токсикозе…
Пора…
Он должен меня узнать…Никого нельзя слушать. Кто они? Они не я…
Чертова память! Прям через пальцы ускользает!
Память отправляет меня куда-то в никуда. Я не могу вспомнить чем я занималась всю жизнь… Не могу ответить на простой вопрос. Всё чаще не понимаю где я. Я прыгаю в никуда, и возвращаюсь…
Половинки находятся по мирам? По восприятию мира? Я знаю то, что не знает никто. Только я и он. Я и Я.
Когда я раздаю свои вещи, я стираю память о себе… Только скажу и тут же забывается…Надо писать книгу и молчать.
Все мои проблемы – это естественный страх от познания себя, и познания четкой точки конца пути. Но я разгадала загадку, и память заставляет меня разгадывать снова, хотя ответ я знаю. И всеми силами в себе его храню. Но в этой бессмысленной, и имеющей смысл, гонке с памятью, я гоняюсь по кругу. Сама себя же загоняя, я забываю, кто я есть. Я всё люблю, я есть – любовь. Мешают зеркала. Мало того что они не видят, так они ещё и разговаривают! Лучше бы они молчали, как обычные. Смотрели и молчали.
Запись дневника.
Смотри и запоминай:
Ничего тебе в жизни не пригодится, кроме самого себя и окружающих тебя людей. Вещи – это просто хлам. Люди будут говорить с тобой на языке системы. Они будут говорить тебе, что делать в зависимости от твоих же мыслей. Не лги себе и не лукавь. Они тоже самое будут делать. То, что ты говоришь другим, тебе говорит твоё сердце. Твоя вторая половина…
Всё здесь обман, всё построено на лжи. Всё просто и смехотворно. Зловеще смехотворно обратимо… И я сама себя ловлю на мысли, что мне нравится разгадывать всё окружающее меня пространство. Вспоминать…
И дверь ещё в ванну начала периодически открываться, как будто намекает мне…
Этот страх, это жалкое рвение обретения себя целиком, не поможет мне покинуть это ничтожное тело, сколько я не пробовала, меня не пускают. В этом мире я лишь ведомая на позывы.
В руках твоих всегда билет,
Уехать можешь каждую минуту.
Избавишься от всех ты бед,
Уйдешь, как и пришёл, из не откуда.
Но есть гарантия тех доказательств?
Которые последуют потом,
Что отказавшийся от обязательств,
Не будешь пред собой глупцом…
Что память не сотрет твой путь,
Твои прекрасные творенья.
Найди себя здесь, на земле,
Пиши себе стихотворенья…
Я ещё так мало знаю о себе, и так много. И ещё долог мой путь и близок.
Невозможно светить, не сгорая… как бы мне не сгореть…
Всё что меняется в системе – это результат моих изменений.
О боже, что же я наделала сегодня?!
Я так торопилась к себе, что где то разбился автобус, который ехал к нам сюда в поселок…
Открыты двери, и я в сквозняке…
Я верю и снова не верю себе…
Сегодня ещё раз убедилась в своей силе, силе своей мысли. Стою в очереди в кабинет, и думаю: «Вот если бы все приходили по талончикам, и каждый спрашивал у другого его номер, то очереди бы не было». Только я это подумала, как одна женщина выдала мою мысль. Мне страшно.
Изменить этот мир можно, лишь изменив себя. Но, как и к себе, так и к миру нужно огромное терпение. Путь терпения в изменении мира так же сложен, как и путь принятия себя таким, какой ты есть. Одна мысль об этом билете не дает мне покоя. Мне тяжело. Я половина, и мне тяжело…