Таджикистан, Фанские горы, альплагерь «Артуч»

Олег Юринов

- Олег - Первому.

- Здесь.

- В Артуче чужие. Человек тридцать. Своими силами не справимся.

- Кто? Что делают?

- Амонатовцы. Ищут что-то.

- Наблюдайте. Выдвигаюсь.

Поднимаю тревожный десяток. Парни расхватывают оружие. А рюкзаки и так лежат в машине. Вылетаем в сторону перевала. Жаль, дорогу через Лаудан так и не построили. Но нельзя. Только небольшой отнорок от "проспекта Гедиминаса". И то хлеб. До старого альплагеря можно добраться за два часа, а не за четыре, как раньше. И из них час на машинах. В «шишигу» загрузились тринадцать человек и два пса. В патруле - четыре плюс два. На три десятка местных - хватит за глаза. Хоть и не хочется драки. Пока они в Артуче - лучше просто следить, не светясь. Вот если полезут вверх… Но тогда и будем решать.

Кручу баранку, на ходу прикидывая, что и где забыл. Вроде ничего, все действия оговорены заранее и не раз опробованы. Давид в курсе. Второй тревожный десяток наготове. А еще там Прынц и Лайма со своими снайперами, Огневолк с собачками… Хватит на организацию небольшого Армагеддона. Всё. Прибыли. Дальше пешком. Быстро выгружаемся и вперед. Охрану у машин не оставляем. Незачем. Еще один плюс этого пути, что до Большого Писца здесь никто не ходил. Потому как не было тогда отнорка. Да и самого "проспекта Гедиминаса" тоже. Час бега позади. Приветственно машет рукой старший патруля...

- Как у вас?

- Без изменений. Приехали, заняли круговую оборону. Роются, ходят, ищут чего-то. Вверх не дергаются, но руками машут.

- Ладно. Разкидываемся и смотрим. Первыми не начинать.

Десяток распределяется по позициям. Каждая точка оборудована, каждый камешек в стрелковой карточке давным-давно. Браты, тихо матерясь, устанавливают ДШК. Из-за бруствера виден только край ствола со здоровенной грушей дульного тормоза. "Крупняк" в случае необходимости мгновенно накроет транспорт. Да и против живой силы противника очень неплох.

Второй пулемет держит путь наверх. Еще у нас пять снайперок, считая меня с Лехой. Вместе с патрулем - восемь автоматчиков. Накроем, пискнуть не успеют.

Разглядываю в оптику бродящих внизу таджиков. Десятка два - рядовые бойцы. Одеты кто во что горазд, с преобладанием выгоревшего до белизны камуфляжа. Лежат в охранении и не дергаются. С этими всё понятно. «Ох, рано встает охрана». Дойдет до стрельбы - ни один из этих красавцев никогда не встанет. Хоть и залегли грамотно, волки битые... Но превосходство в высоте дает свое. Они у нас как на ладони. Да и благотворное влияние ДШК никто не отменял. У ребят-то, максимум ПК в кузове.

А вот оставшаяся четверка, так и не отошедшая от машин - явное начальство. Сбились в кучу, что-то активно обсуждают. Двое - амонатовские, судя по экипировке, немалого ранга. Может, даже кто-нибудь из детей или внуков самого Саттаха. В принципе, никаких сюрпризов. Разве что непонятно, что они здесь забыли и почему так много охраны. А еще двое резко выделяются среди приехавших. Странные. Камуфляж явно не местный, российские «комки». У Егора такой. По праздникам вытаскивает...

Ловлю в оптику лицо высокого крепкого парня. Мужик, лет тридцать пять. На груди погона нет. Похоже, из кадровых. На плечах носит по привычке. Мощная оптика услужливо увеличивает картинку. Четыре маленьких звездочки. Ого! Целый капитан! Русский. Из Дивизии? Неужто договорились? Возможно и договорились, но здесь-то им что ловить? Всё интереснее и интереснее… Так, а что делать, если пойдут наверх. Ссориться с Амонатовыми не хочется. А с Дивизией, тем более. Ладно, еще не вечер…

Перевожу взгляд на второго. Маленький, но жилистый. В пластике движений что-то очень знакомое. Настолько, что ностальгически сжимается сердце. Лица не видно, очень уж стоит неудобно. Зато погоны как на ладони. Старший сержант. И тоже русский. Парень поворачивается. Ловлю в прицел лицо и чуть не роняю винтовку. Не может быть! Приглядываюсь внимательнее. Да нет, невероятно. Но как похож!

- Леха - Олегу!

- Здесь.

- Посмотри на мелкого, который в русской форме.

Леха некоторое время вглядывается.

- Олег -Лехе!

- Что скажешь?

- Похож. Очень. Но откуда он мог здесь взяться? Он же в Новосибе. Пять тысяч километров! - рация отлично передает удивление в голосе Верина.

- И казахские банды через километр. Но, одно лицо ведь!

- Что делать будем?

- Не знаю. Точно не стрелять. А если придется - сержанта только живым. Остальных не знаешь?

- Нет. Откуда? Сюда бы Дамира…

- Ладно. Наблюдаем.

Смотрим недолго. Гости рассаживаются по машинам. Русский сержант, голову которого я не выпускаю из прицела, напоследок оглядывается, и я крупным планом вижу слезы в глазах. И на мгновение верю, что это он, что невозможное случилось. Чуть было не вскакиваю, чтобы нестись вниз, нарушая все писанные и неписанные правила, благодаря которым мы и выжили. Но пока чувства борются между собой, дверца «Тигра» захлопывается, и колонна машин уходит вниз по ущелью. А я, глядя вслед, матерно крою себя последними словами, потому что надо было рассматривать не погоны, и не глаза. Потому что Дивизия здесь не при чем, амонатовцы договорились не с ними. На «Тигре» российские номера пятьдесят четвертого региона!