Где же те годики, годы чудесные?

Посвящается дорогому отцу.

Ну, загляни же во сны моей памяти, снова заботой своей одари,
Словно из детства тропинки- проталинки через года для меня протяни….
Чтобы увидеть крылечко родное, снова напиться воды ключевой,
Чтобы склонилось лицо дорогое, чтобы рука повела за собой.

Чтобы не думать о жизни тревожно, чтобы еще ничего мне не знать,
Просто глядеть снизу вверх осторожно, верить тебе и всему лишь внимать.
Просто вприпрыжку бежать с тобой рядом, палец сжимая ладошкою всей
И любоваться снегурки нарядом, что выбирал ты для дочки своей.

А заболевши, всегда ждать и верить - в комнату вечером папа войдет
И открывая широкие двери – «белкин гостинец» с собой принесет
Рядом присядет, обнимет легонько, руку положит - горячий ли лоб?
Снова расскажет ту сказку тихонько и под гитару мне что-то споет.

Где же те годики, годы чудесные, времени ходики, что так летят?
Птицами детства годики вешние ласку отцовскую мне сохранят…

THE WOLD WAS ONCE BEAUTIFUL

(«Мир был однажды красивым» или «Этот мир когда-то был»)

Ну вот… Опять ты мне звонишь, пронзая звуком телефона,
Листая фото из альбома, ночами снова ты не спишь…
Зачем тревожиться о том в своих волнениях напрасно?
Лишь прошлое всегда прекрасно, все - в розовом и золотом…
Окрашено оно в цвета, через года и чрез седины,
Не замечая паутины на нашей юности мечтах...

СТИХИ – ПРИЗВАНИЕ ДУШИ

Пусть неизвестный я поэт, без званий и без притязаний,
И стихотворный мой сонет не ждет хвалебных слов признаний.
Стихи в полночной я тиши пишу, сказать мне много надо,
Стихи - призвание души, восторг и счастье, и награда.

В стихах судьба дает совет, как линии, что на ладони,
Грядущего в них силуэт в упряжке рифмы нас догонит.
В стихах я говорю всем вновь, упорно продолжая верить,
Что дружба есть и есть любовь, откройте только в сердце двери.

Стихи – живые, это жизнь, в них радость та же и невзгоды,
Я ими заполняю лист и измеряю свои годы.
В стихах сложу, найду ответ на все вопросы, впредь и снова,
Пусть я непризнанный поэт и откровения не новы.

Чтоб выплеснулась радость-боль в стихах мне весело иль горько,

Остаться в них, судьба, позволь. Сказать еще мне нужно столько…

Валентина Ситникова, 35+, с.Зырянское

ГОРЬКАЯ БАЛЛАДА

…Я помню горе от ума.

На красном чёрная кайма,

На белом чёрные кресты,

И не понять, где я – где ты.

Расстрелян жаворонка звон

Войной жестокой. Погребён

Парнишка, тот, что рядом жил,

Цветы неброские дарил.

Случились страшные дела –

И мимо молодость прошла…

Уже седая голова,

Но не забуду, как молва,

В тот 41-й страшный год,

Нас повенчала без забот.

Кричали «Горько!» пацаны,

Всем были крики их слышны –

Несла их тихая река

Причалам, плёсам, берегам.

Никто не знал, что поутру

Судьба начнёт свою игру,

И вспыхнет заревом восход,

И кровь прольётся. В горький год

Земной любви священный миг,

Вдруг вылился в прощальный крик.

Ну почему, кому, зачем

Жить в мире плохо без проблем?

А дни бежали и года,

И в речке светлая вода,

Солоноватая от слёз

Плескалась о песчаный плёс…

И вырос сын и вырос внук.

Жизнь проросла сквозь боль разлук.

И гости в дом, и свадьба- «Горько!»

Какая радость, счастья сколько...

Так хочется, покоя на причале,

Чтоб на войну детей не провожали.

Фашизм на горе снова голову поднял:

Афганистан, Чечня и Сирия, Майдан.

Что делать, чтоб уверен был народ –

Война на землю больше не придёт.

И пусть все мальчики, Отечества сыны,

В село вернутся не с большой войны.

Дитя из Армии дождётся мать домой,

Обнимет радостно – широк в плечах, живой.

И светлой будет наша жизнь, и только

На свадьбах людям будет «Горько!».

ПОБЕДНЫЙ ВАЛЬС

Война отгремела, оставив земле обелиски,

И память людскую, что вечно в сердцах будет жить –

О верстах военных, о горьких слезах материнских,

За всех сыновей, что домой не вернулись с войны.

А песня звучала, а песня Победы звучала,

Ей вечно над болью и памятью нашей кружить.

И в ней говорилось, как шли вы к Победе с боями,

И каждый мечтал до победного часа дожить

Салюты гремят, воздух чист и напоен цветами

И много уж лет с той войны пробежали рекой,

И мало в победном строю орденов и медалей:

В бессмертье ушли, отстоявшие мир и покой.

А песня звучала, а песня Победы звучала,

Гирляндами славы расцвечен холодный гранит.

И лица светлеют у старых седых ветеранов,

И ветер весенний над памятью в небе кружит.

ИЮНЬСКИМ ВЕЧЕРОМ

Кому из вас колокола звонили,

врываясь в душу болью всех утрат?

Волнами звуки в небо уходили,

и в каждом звоне: «Как живёшь, сестра?

Замолвила ли доброе ты слово?

По-прежнему ль близка чужая боль?»

О, тема верная, ты возродилась снова,

необходимая, как хлеб, вода и соль.

Мне неба вечность не даёт покоя,

и тянет ввысь, то бирюзой маня,

То звёзд мерцаньем, то загадочной луною,

то серым ливнем на закате дня.

Босая выйду я на луг, под ливень,

ладони – к небу, а лицо – ветрам:

«Омой меня! Я снова стану сильной,

я поделюсь, пойму, прощу, отдам!»

ОГНИ УХОДЯЩЕГО ГОРОДА