Скарб свой нехитрый я соберу

Восемь прощальных строк

Этих оставлю тебе поутру.

Прости. И - Храни нас Бог.

***

Не грусти, что вновь уйдёшь

Из обжитого жилища

Будет снег в пути и дождь

Будет жизнь честней и чище

Покури и помолчи

Положи на стол ключи

Оставляя позади

Без сомнений день вчерашний

С лёгким сердцем уходи

Не оглядываясь – дальше

В новый путь, сквозь рай и ад

Холода душевной смуты.

Выйдешь прочь - и с той минуты

Нет пути уже назад.

Т.К.

Очередную прореху

Латаю в душе я. Добро.

Мне Вам не звонить и не ехать

Чёрт знает куда на метро

Здесь гостем я Вашим не буду

Нас ждите теперь вы туда

Куда вы ушли и откуда

Никто не придёт никогда

Забвению память перечит

И смерти ломает расчет

До будущей жизни, до встречи

Которая ждёт нас ещё

П.В.

Визит в Москву выходит боком
Звенят печально, в тон ветрам

Колокола Ильи Пророка.
С утра принявши двести грамм

я по знакомым мне местам
всё утро шляюсь, одиноко

Деревья, небо - в хлопьях сажи

Ворон... и сердце ополя -

Великолепен Сивцев Вражек,

И несравненны "Гоголя"

Здесь друг жил – съехал. Все течёт

Звонок. «Привет. Я ненадолго….
А не махнуть ли нам на Волгу,

Или куда-нибудь ещё?

Ну, ладно, свидимся, авось

Не раз, не два... приеду летом.

Я вновь в Москве - транзитный гость.

Уже карманы жгут билеты,

А засыпая ночью за

Порогом дня, что видишь в снах ты?

Остоженку, иль белой яхты

Своей, тугие паруса?»

И ностальгию в клочья я

Взрываю... Бродит хмель дорожный,

И через час охватит дрожью

У «Трёх вокзалов» толчея.

Лене С.

И в темноте, как будто слышать ты

Меня могла, я говорил с тобою

Рвал ветер облака и над Невою

Сгустилась ночь, и развели мосты
Придётся ждать. Ну что же, подождём

Бреду по улицам и мокну под дождём

Согрев себя ходьбой и «слынчев брягом»

Вся Линия беззвучна и пуста

Кафе на перекрёстке, у моста

Напоминает что тебе, бродяга? -

Конечно! – девяносто первый год.

В полуподвал ведущие ступени…

Путч, нервотрёпка, кофе и коньяк.

То прошлое меня к себе зовёт

К местам любви - как будто - преступлений

Что надо бы забыть, да вот — никак.

***

Заболел бессонницей, словно корью

И с судьбой, с тобой, и с собою спорю

И сорю стихами, и по ночам

Вспоминаю родинку у плеча.

Просто выпал случай себя помучить
в голове сгустились - разверзлись тучи

Мысли, словно дождь, бьют, стучат по жести,

Точно как тогда, когда были вместе

И неспешно нить доплетали Парки...

Август, звезды, ночь, в Царскосельском парке,

Запах листьев палых, скамейка, где

Прошептали призраки: "Быть беде".

Пяти лет как не было. Или – было?
Ты меня любила, да разлюбила
«Да всего делов - то», - скажу, ворча
Вспоминая родинку у плеча

***
Ясный день на севере. Холода,

Неожиданно, как всегда,

Наступили. Срывает листву Борей,

С перепуганных тополей.

А река - что зеркало. Рябь воды

Отражает церкви, дома, мосты,

Череду кустарника. Про запас -

Множит солнце и множит нас.

Пахнет сладко падалью от листвы,

Все аллеи в парке почти пусты,

По колено им и поверх голов

Тянется дым костров.

Мозг как губка выжат, свободен от

Всех вчерашних целей, страстей, забот,

Ничего не чувствуешь, кроме той

Наступающей ледяной

Неотвратимой зимы, чье дыханье ты

Ощущаешь. Она заметет следы

Всех твоих преступлений, ошибок и

Неудавшихся планов, надежд, любви,

Наконец позволит идти вперед

И немоту прервет.

***

Так яростно пылает осень,

Как пламенем объятый храм

Неся волной многоголосие

Бурь, приближающихся к нам

Жгут листья... сладкий запах дыма...

Зима грядет неотвратимо...

И вот, однажды, осторожно,

Ты утром выглянешь в окно -

А там, на улице - о, Боже! -

Все снегом уж занесено...

***

Теперь, из северного края,
Меж Петербургом и Москвой,
Под шум листвы и ветра вой
Слегка под Пушкина каная
Пишу я с чистого листа
На новом месте жизнь, и ворох
Моих обид горит, как порох
И отворяются уста

В краю лесов, болот, медведей,

Ветхозаветной старины

Дни так медлительны, ясны,

И тонут в золоте и меди...

Теперь в потрепанном плаще

Брожу по набережной местной.

И жизнь не кажется мне тесной,

Иль слишком пресной... и вообще -

Я, проиграв последний бой

Чуть приведя в порядок чувства

Вдруг понял - высший вид искусства -

Искусство быть самим собой