Встал рывком, расправил плечи
И сказал: «живой, етить! –
Значит, долго буду жить!
Ещё сорок потяну
Лет, а меньше мне не надо!»
Смерть лишь плюнула с досады
И промолвила: «ну-ну.
Ладно, мол, живи, давай,
Только, это... совесть знай…
Знай, что, в общем, мой должник,
Что кредит не бесконечен.
Ну, пока, до скорой встречи».
И исчезла в тот же миг.
Смерть не любит суетиться,
Всё равно, своё возьмёт,
Улетит сейчас, как птица,
И вернётся в свой черёд.
Вылезая из запоя,
Как из грязного белья,
Я глаза свои открою
И заплачу, как дитя.
Как же жизнь хороша!
Нету смерти ни шиша!
Отступает Мефистофель,
Посрамлённый невзначай,
Вместо водки - пью я кофе
Или чай.
5
Жить заново. Жить с чистого листа,
Влюбляясь в жизнь сильнее с каждым разом,
И знать, что ты отныне не обязан
Поддерживать порядок и устав,
Навязанный тебе, самим собой.
Не это ль долгожданная свобода?
От «имиджа» свобода, от народа,
Который - наблюдая твой запой,
Всё ждал, когда, согласно всем законам,
Ты, наконец, подохнешь где-нибудь?
Ты обманул и их, успев свернуть
Из колеи и выйти из загона.
6
Страшным было лето. Всё – жара.
Смерть тогда решила, что пора…
Подошла, взглянула, что и как…
Дернул чёрт взять вечером коньяк.
Смерть не торопила – сам хорош,
В глотку литры он ещё в июле
Загонял в себя, как будто пули,
Будто в сердце всаживая нож.
Лето позади уже и осень…
Наступил декабрь. Зима. Снега.
«Отлежусь и брошу». Нет, не бросишь.
Не успеешь бросить, ни фига.
7
и до того он стал невесел
И до того к себе жесток
Что самого себе подвесил
ногами вверх под потолок.
Умер – оттого, что развязал,
Или развязал, когда почуял,
Что к концу приходит срок земной?
Помню – стали мутными глаза,
Бросить пить пытался – ни в какую.
Да и сам – какой-то никакой,
Будто растерявший где-то силы.
Помню, в ноябре меня взбесил он.
Нет, не то. Не он взбесил меня –
С ним происходящая хуйня,
Этот вот кульбит невероятный –
К прежнему, и ниже - ход обратный,
Это Возвращенье – до конца,
Это Превращенье в мертвеца.
8
Как там у вас идут часы
Вперёд или назад?
Иль стрелки, как твои усы
Недвижные висят?
И время встало навсегда
Как сонная вода
Бездонно- мёртвого пруда
Под толстой коркой льда?
Зачем
Если я выхожу говорить, или петь –
То не ради же славы, ведь.
Не затем, чтоб обидеть кого-то, не для
Умилений «даю угля».
Не затем, чтобы кто-то (ну хоть «народ»),
С удивленьем раскрывши рот,
Произнёс потом: «ничего… могёт…
Сто очков многим даст вперёд»…
Не за тем, чтоб попал мой стишок в журнал
(я их сам – сто лет не читал).
И столичный критик – эстэт и сноб -
Напряженно наморщил лоб.
Смысла в этом, во всём, вроде нет ни черта.
Неприлично в мои лета
Суетиться, бегать, скакать козлом,
Набивать себе цену – влом.
Мне чего б? – мне б со смертью сразиться – раз;
В бытие убедиться – два.
Энтропию в себе победить – сейчас,
Здесь на жизнь утвердив права.
И когда, наконец, прогоняешь страх -
Любо-дорого посмотреть,
Как о трёх ногах, о семи головах
От тебя отступает смерть.
***
".. но много нас ещё живых
и нам причины нет печалиться..."
Почему-то часто снятся
То Наташка, то Андрей?
Каждый раз, во сне их видя -
Удивляюсь, каждый раз;
Вот-те на! - вот это номер,
Ни хрена ж себе дела!
И Андрюха-то - не помер,
И Н.К. - не умерла!
До чего же вы, ребята,
Удивительный народ! -
Все считают, что вас нету,
Ну, а вы - наоборот!
Вот Андрей, у "Аромата"
Восседает, как когда-то,
Что-то там вещая мне...
Быть не может, что во сне!
Не помят и не потаскан,
Он опять - ура - в завязке!
Вместо водки - кофе-чай.
Так-то, дьявол, наших - знай!
По проспекту мы с ним шляться
Отправляемся и вот
Слышим вдруг: "Привет, красавцы!" -
Концедалова идёт
Нам, ссутулившись, навстречу.
Блещут стёклышки очков...
"А, Натаха! Добрый вечер!
С добрым утром, Пятачёк!"
Эдак, можно встретить Киру...
Он кирной, о майна вира!
Ты иди-ка, брат, домой,
Ты и так - едва живой.
Кира спросит три рубля,
Говорит, что купит хлеба.
Как же, хлеба! Вот уж небыль,
Врать не надо, ну уж, бля.
Три рубля, конечно, - на...
И больной Кирюха снова
Побежит на Киселёва,
Чашу пить свою до дна....
Там - Толмацкий, там - Шестюк
И Мурат, и Стас Степанов,
Дюша Сущенко… все вдруг,
Враз выходят из тумана...
Ба! - и Ричи тоже здесь!
А кричали: "Вышел весь"…
Но не будет Возвращений.
Это всё лишь сны, лишь тени.
Скоро стукнет ровно год,
Как Натаха не живёт.
Больше как полгода - сгинул
Развязавший, вдруг, Мизинов,
Не доживший до полста.
Нету их. Пусты места.
(2011)
***
Молодой поэт, молодой поэт -
Да не важно, сколько тебе и лет -
Не по паспорту, нет, но на самом деле;
Но твой голос звонок, и зорок взгляд,
Оттого и глаза у тебя блестят,
Когда стрелы твои достигают цели.
Кровь бурлит и адреналин, небось,
Пробирает тебя насквозь.